blur

Get used to it

2012-01-25T04:09:00.000-08:00

Então a mulher do restaurante pergunta se eu quero beber alguma coisa. Me esforço pra não fazer aquele olhar de "por essas e outras que não saio de casa".

Outra escolha, sempre tem outra escolha te esperando. E se eu escolher suco de laranja? E se escolher água? E se não escolher porra nenhuma? O que o tipo de bebida que pedir agora vai mudar na minha vida?

E não digo isso querendo implicar que essa escolha é irrelevante, bem pelo contrário, dou tanta importância pra isso quanto pra qual membro da minha família foi mais presente na minha educação, ou algo que o valha.
Em uma dimensão paralela existe um 'eu' que escolheu o suco de laranja, e que achou o melhor suco de laranja do mundo, e resolveu abrir uma franquia de sucos de laranja semi-naturais (não me pergunte o que é uma droga semi-natural, pergunte pro meu 'eu' da outra dimensão). E também existe meu 'eu' que pediu uma água, e ela estava na temperatura ambiente, o que me fez perder o apetite e ficar fraco pelo resto do dia resultando numa explosão de ATP menor do que o normal na hora de desviar de um ônibus desgovernado. Esse meu eu agora é um monte de tripas na parede. Definido basicamente pelo que ele escolheu pra beber no almoço.

Existem versão bizarras de mim mesmo em outras linhas temporais e dimensionais, como aquela versão que largou tudo pra se focar na banda de rock adolescente mas teve um filho cedo demais, ou aquele simpático que decidiu estudar e ser alguém responsável, mas acabou com problemas psicológicos sérios envolvendo opiniões alheias a respeito do seu potencial. Em algumas eu sou uma das pessoas mais felizes do mundo, em diversas delas já me suicidei, e em raras ocasiões acabo no meio termo, vestindo gravatas todos os dias e cadenciando os happy hours em semanas que sempre são curtas demais.

Tudo isso acaba virando um fardo pesado demais pra se carregar. Essa versão agora, que escreve isso, não é definitivamente a que mais fez as escolhas certas, e nunca vai ser. Se deixar ou não se deixar atingir por essa merda fatalista? Outra escolha. E descobri ainda que a vida não é dualista, como pessoas mais conclusivas costumam pensar. Ou sim ou não... porra nenhuma. Existe o sim, o não e o 'foda-se'. Quando você não tem ânimo nem pra pensar se o suco de laranja vai ser melhor do que a água, e acaba não bebendo nada porque responder com um "não quero nada, obrigado" evita que seu cérebro crie hipóteses infinitas pra cada escolha.

Rewind

2012-01-04T11:52:00.000-08:00

Quero adoecer. Não daquele jeito que você deseja uma dor de barriga em dias de escola, ou antes da montanha russa. Doente mesmo, de cama, jorrando fluidos por qualquer orifício e descobrindo músculos com a dor. Quero sentir o cheiro da carne apodrecendo, quero ver os corvos fazendo círculos de ansiedade acima de mim. Quero jogar uma partida com a morte. Tossindo sem cobrir a boca, com poucas cobertas, roupas esfarrapadas e só um sapato. Quero chegar ao ponto onde me arrependa do que pedi, quero ficar mal, muito mal mesmo, e só conseguir pensar nas dores, nos corvos, na fome, no fedor.

Então vou acordar melhor, com cicatrizes e hematomas, mas melhor. As feridas descascando, mas melhor. Para a decepção dos corvos vou levantar e beber um gole da mesma água suja e doente que bebi, e com isso a morte baixa suas cartas e vai embora, sempre com um sorriso no canto da boca.

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Dois amigos decidem cortar caminho dessa dimensão pra próxima, mas não conseguem chegar num consenso sobre qual deles puxa o gatilho antes. O evento é adiado até que eles arrumem a segunda arma, mais barata que a primeira. O local é no quarto de um deles mesmo, quanto antes encontrassem os corpos melhor, menos bagunça e choque (eu acho). No fim da contagem até 7 eles puxariam o gatilho. Um deles atirou, o outro hesitou por alguns milésimos, e quando ouviu o barulho começou a chorar. Ele não estava arrependido, estava orgulhoso de seu amigo, ele sim era corajoso de fazer antes, agora não tinha mais volta. Se não enfiasse aquela bala na cabeça uma vida inteira de sessões de terapia, processos e reabilitação o esperavam. Só de imaginar sua família querendo entender os motivos, e sua total falta de vontade de explicar isso pra eles, já desanimava. Pensar naqueles que surgiriam depois querendo consolar e se fazer presentes, mais pra si mesmos do que pro adolescente estúpido deitado na cama com balões em volta e cartões de "Melhoras!". Pôs a arma na boca de novo e abriu um sorriso. Então ouviu um gemido no chão. Seu amigo ainda estava vivo, com os olhos vidrados, um furo enorme saindo do lado da cabeça, a boca escancarada, fazendo aqueles barulhos horríveis como se estivesse com uma noz no meio da garganta. Estendeu a mão do chão, como se pedisse ajuda. O imbecil atirou no ângulo errado e não morreu na hora, morreria em questão de minutos com toda certeza. Mas seus olhos estavam ali, secos, quando se imagina que estariam lacrimejando. Não, estavam secos, e isso era horrível. Já podia ouviu os passos subindo as escadas. Já podia ver a cena quando abrissem a porta, ele com uma arma na mão, seu amigo deitado naquela posição ridícula com a cabeça estourada. Tirou a arma da boca e acabou com o sofrimento daquele que instantes antes parecia ser seu herói. Eles combinaram que só teriam uma bala cada, parecia que o drama disso era mais divertido.

Purê de Batatas

2011-12-03T11:40:00.001-08:00

A parte mais chata da escola era esperar o ônibus. Mais chata que aulas de história. Mais chata que jogar xadrez com as crianças retardadas da ala especial. Mais chata que ter seu lanche roubado e levar um soco no ombro. Eu ficava ali esperando por algo que não tinha a menor vontade de fazer. É uma sensação de impotência incrível. Meu cachorro idiota esperava comigo todos os dias. Ganhei ele sem pedir de uma tia que foi surpreendida por oito filhotes mamando de uma cadela morta na garagem, todos morreram menos esse ai. E a coisa mais inteligente que ela pensou foi dar o cachorro pra mim. Era um cachorro bem idiota. Ele passava o dia todo sentado na sombra. Não latia. Não buscava gravetos. Não corria atrás da bola. Só levantava pra esperar o ônibus comigo.

Além do cachorro eu fui abençoado com um irmão mais velho que no começo gostava de me bater, depois criou o hábito de me trancar no armário embaixo da escada até minha mãe voltar do trabalho algumas horas depois. Com o tempo ele virou alcoólatra e seu hobby era transformar nossa mãe em uma zebra com listras roxas.

Um dia peguei uma pá e cavei uma trincheira no jardim. Ninguém mais ligava pra droga nenhuma que eu fizesse essas alturas. A trincheira servia pra me esconder quando a gritaria na casa ficava confusa demais e coisas partiam nas paredes. Na trincheira era só eu e minha lancheira do aquaman. Era a mais barata de todas as lancheiras de heróis, ninguém gostava do aquaman, os poderes dele são uma droga. Mas nada me atingia dentro da trincheira. Nem rajadas de gritos, nem balas de empurrões na parede super precisas. Ali eu estava protegido contra quase tudo. Digo quase porque granadas são perfeitas para trincheiras.

E um dia meu irmão jogou uma granada. Foi uma granada literal, voou por cima do pequeno morro de terra e caiu bem na minha frente. Era peluda. Era meu cachorro com mais furos que um queijo suíço, ainda vivo. Cada inspirada era seguida de uma tossida de sangue. Ele ficou me olhando esperando que eu tomasse alguma atitude. Ele ficou ali, com a mesma cara que eu ficava enquanto esperava o ônibus. O que ele queria que eu fizesse? Ele nunca fez nada por mim enquanto eu esperava o ônibus além de sentar do meu lado todas as vezes. Foi o que fiz, sentei do lado dele e olhei pra lugar nenhum, exatamente como ele fazia. E rezei praquilo acabar logo. Pro sangue parar de sair, pra ele parar de respirar. Segurei o choro e esperei.

Era uma quinta-feira, e no próximo dia eu teria de esperar o ônibus, sozinho.

Siamese Twins

2011-11-29T04:46:00.001-08:00

Havia um capitão e seu navio de velas grandes. Minto, não era um capitão, era um pirata qualquer, mas que vivia imaginando ser o capitão, pois esse passava a maior parte do tempo deitado na cabine, tragando um cachimbo. O navio ficava ancorado em uma baía não muito agradável, mas calma o suficiente para tirar um cochilo após as refeições. O pirata qualquer sempre pensava em como seriam as águas do além-mar, navegar sem rumo, sem horizontes, na calmaria tranquilizante. Sem alarmes, sem surpresas. Mas as âncoras eram fortes, e não mostravam sinais de desgaste. O navio ficaria ali por um bom tempo.

O problema foi que nosso amigo pirata qualquer passou a sentir-se incomodado pela confusão do porto, todas aquelas pessoas indo e vindo, o barulho interminável, o fedor de quem pedia esmola, os doentes sendo carregados. Toda a tristeza e apatia daquela cidade portuária maldita. Tragédias que de tanto se repetirem acabam se tornando rotina, mesmice e desbotam o vermelho vivo para um rosado sem graça. As âncoras começaram a se desgastar, e o pirata qualquer não via problema nenhum nisso.

Em noites compridas demais ele arrumava amigos, às vezes reais, às vezes surreais. Alguns deles davam conselhos sobre como acelerar o desgaste das âncoras. Outros diziam que seria uma jornada inútil, sem fim, sem propósito, e que ele nunca poderia voltar. Mas pra que diabos ele iria querer voltar? Você conhece uma cidade portuária e conhece todas. Você conhece um morador e conhece todos. Só diferem nos sapatos e na velocidade dos passos, mas sempre tropeçam nos mesmos degraus. Ele podia ver de cima do navio, podia ver todos com clareza e ninguém se salvava. O oceano devia oferecer calma pelo menos.

E nesse misto de sinceridade e revolta que somente a embriaguez proporciona, o pirata qualquer tinha ideias sombrias. Andava por todo o navio, estudando, de olho nas menores rachaduras, nas tábuas soltas, elos de corrente enferrujados... em algum momento ele mesmo soltaria as âncoras.

Dinner Time

2011-11-02T10:38:00.000-07:00

E ali estou eu, sentado na cadeira, com as pernas estiradas, o copo quase caindo da mão, perguntando-me novamente porque diabos não sou fumante. Do escuro sai uma mulher, de cabelos pretos, linda, suja, nua. Ela monta em mim, selvagem, e sinto seu corpo frio, frio que se espalha, primeiro pelas extremidades, meus dedos, costas, e então por dentro, o frio toma conta de tudo. Ela esta coberta por sujeira, uma gosma preta de cheio horrível que cai sobre mim. A mulher beija-me com força e abre meus jeans, logo somos um só, e sinto sua língua ir fundo, e o gosto é terrível. No meu êxtase ela levanta e sai, e fico ali, sentado, sujo, pensando como consegui segurar o copo até agora.

Essa puta maldita sempre aparece e me usa, corrompe. Larga-me sozinho no frio, sozinho para procurar forças. Odeio ela, mas tornei-me escravo do frio, e serei estuprado quantas vezes for necessário para senti-lo alcançando meu coração, como o ar rarefeito, que machuca, mas é necessário. Meu único medo é que ela faça visitas demais, mesmo quando não chamo. Se torne inconveniente, se torne família, empreste escova de dentes e pergunte onde eu estava enquanto toma uma das minhas doses e muda e canal. Meu segundo único medo é tornar-me dependente da sensação de acordar e enfiar a mão na sujeira que ela deixou do outro lado da cama, sentir o resquício do frio e sorrir.

Às vezes chego muito tarde em casa e vejo as pegadas negras, aquele cheio desgraçado. Digo pro espelho que finalmente superei, mas em questão de minutos lá estamos nós dançando passos de um bordel como animais brigando por comida. E sinto o corpo dela grudado ao meu, o frio, a sujeira, a podridão. E pergunto-me porque tentei esquentar, porque tomei banho, porque...

Up?

2011-11-01T09:46:00.000-07:00

A menina andava por um saguão de aeroporto. Estava cheio, estranhos por todo o lado, alguns amigos acenando de longe, vozes se despedindo. Mas quando ela olhava pra trás não via ninguém. Todas as pessoas sumiam assim que ela virava a cabeça, o barulho parava, ela só via o saguão grande e vazio. Ignorou isso no início e continuou andando, mas então passou a dar olhadelas para trás, com o canto do olho. Começou a notar nitidamente as diferenças, como quando sabemos que tem algo incomodando mas só sentimos mesmo quando paramos pra pensar sobre isso. Ela parou de vez e se virou. Virou e andou para trás, em direção ao vazio, ao silêncio. Agora quando olhava para onde estava indo antes, via as pessoas paradas com os olhos fixos nela. Julgando. Criticando. Piedade em alguns olhares, inveja em outros, maldade na maioria. Onde ela chegaria se continuasse voltando, pensou. E as pessoas atrás ficavam cada vez menores e mais distantes, até que sumiram de vez. Só sobrava o salão vazio e limpo. Nos cantos ela via alguns vultos, olhos amarelados e sorrisos sarcásticos. Ela via seus demônios, os que a acompanhavam desde sempre, uns novos e pequenos, outros velhos e que mal cabiam nos armários.

A menina podia começar de novo ali, podia remodelar as paredes, pintar o chão. Às vezes é melhor estar sozinha na sua própria cabeça, com seus próprio demônios e pinceis. Às vezes é melhor ter a certeza que você não vai tropeçar em alguém. Não vai derrubar os livros, ou espirrar o chá.

Snail

2011-10-30T08:50:00.000-07:00

No caminho de casa parou uma van preta, desceu um sujeito e me deu um soco no estômago que me fez ver estrelas. Fui jogado dentro da van e amordaçado. Outro homem pegou um frasco com comprimidos de uma sacola e moeu alguns até virar um pó amarelado, então misturou isso com água e injetou no meu braço, a agulha ela gelada e comprida.

A van parou e me jogaram pra fora, ainda amarrado e amordaçado. O homem que aplicou a injeção olhou pra mim estirado no chão e disse:
- São doses generosas de otimismo. Achei que você devesse experimentar.

Fiquei otimista por uns 3 dias e meio, apostando na loteria, fazendo entrevistas de trabalho que nem queria e sentando sozinho em bares esperando pela mulher da minha vida.

É claro que nada disso aconteceu, mas a coisa te torna dependente. Você quer esperar mais de tudo, se sentir ansioso por coisas idiotas que não tem a menor chance de sucesso. Precisava dessa droga, então fiz o que podia pra conseguir mais, e consegui, junto com crises de abstinência terríveis e um aumento considerável da minha personalidade autodestrutiva.

Hoje vivo cultivando uma plantação de milho e bebendo chá, longe dessas drogas todas. Semana passada aprendi a fazer um bolo diferente, e posso jurar que senti de novo o gosto do otimismo enquanto ele assava.

Correntes

2011-10-04T11:57:00.000-07:00

Talvez o tempo esteja acabando mesmo, como profetizou um homem de chapéu e botas rasgadas há muitas luas atrás. Minha mãos estão moles, mornas, derretendo. Tudo está derretendo. A vela que regia meu destino, e que parecia tão grande a segundos atrás, escorre pra fora do pires. Se pudesse mostrar ao mundo o que vejo, as cores que descobri escondidas atrás do papel de parede do quarto, os sons que saem de caixas de música quando tocamos elas ao contrário e de ponta-cabeça.

Parecia que o menino usava um grande par de óculos coloridos e desajeitados, mas só parecia. Tinha lentes para qualquer ocasião, lentes para a sala de aula, lentes para andar na rua, lentes para correr na chuva, conversar com desconhecidos, falar ao telefone. Cada uma variando em espessura, cor e a quantidade de rachaduras. Só não usava óculos para conversas com seus poucos amigos, aqueles que vemos quase que telepaticamente, de formas muito mais profundas do que as limitadas pela derme e epiderme. Nenhuma das lentes era adaptada para olhar em espelhos. Todas embaçavam e distorciam. Por toda sua vida procurou lentes novas, mas não conseguia se acostumar com a maioria delas.

Preciso de quantidades massivas de analgésicos. Preciso ter uma overdose. Preciso de experiências quase-morte. Preciso de um novo urso de pelúcia e balas de goma. Preciso de plantas carnívoras. Um filho, uma herança, um legado. Preciso sentir o cheiro de enxofre que sai das barbas de demônios. Preciso viver na selva por 12 dias. Preciso de êxtases sexuais a cada terço de dia. Preciso de um mapa, sem o X, sem o caminho, um mapa em branco, somente o papel, a bússola e a vontade de cavar.

Vapor

2011-09-18T18:38:00.000-07:00

Diminuo a um tamanho microscópico para poder encostar embaixo de um tufo de pêlos do meu cachorro e reclamar como nossos corpos são nojentos nessa perspectiva.Meu pai passa a ficar apreensivo por ver que estou rumando brilhantemente para o mesmo caminho desastroso pelo qual ele percorreu, com uma ressaca constante e respingos de vômito nas barras da calça.Não tenho mais avós e começo a sentir uma vontade preocupante de aprender a bordar desenhos infantis que roubo de escolinhas pobres.Cheguei a conclusão de que canecas são o melhor presente do mundo. Cheguei a conclusão que nunca aprendi a descascar laranjas corretamente.Não quero mais ver ninguém, parem de refletir a luz.

Coma

2011-09-07T12:22:00.000-07:00

Não sou nada.
Nunca serei nada.
Não posso querer ser nada.
À parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo.

Novamente me pego sozinho com minha amiga apatia, a quem sempre desejo estar mais sagaz do que no dia anterior. Maldita apatia insiste em não entender meus problemas, não concordar com nada do que digo e gesticulo eloquentemente. Maldita apatia que me pergunta porque repito os mesmos erros, justo eu, ó ser sciente (sim com o s, porque não com o s?) que não deveria dar um passo em falso, não deveria ter os cadarços desamarrados nem se sujar com molhos baratos. Porque gosto das pessoas, ela diz. Porque me envolvo, ela diz. Eu digo, porque sim. Porque é o que me resta, os farelos salgados demais no final do pacote, que mesmo nos arrependendo de comer, repetimos por todo o vai-e-vêm da caixa torácica a que chamamos de existência. Sem a tristeza somos só eu e você, apatia. Há muito não reencontro velhos conhecidos, a ambição, o objetivo e principalmente, a realização, que deu as caras vezes demenos para sequer saber a cor do seu suéter. Andamos num parque repetindo o mesmo brinquedo, eu e apatia. Qualquer coisa que me faça acordar da realidade é muitíssimo bem vinda, obrigado. Qualquer sensação. A esperança é doce e suculenta, mas dura pouco, como uma bala de chocolate ou uma injeção de heroína. Dela eu tenho experimentado mais vezes do que gostaria, porém sem nunca me arrepender, se é que essa frase pode ser escrita no mundo burocrático em que pisamos (ao escrever frase, quase escrevi farsa, ria apatia, ria).

Não se escolhe a droga que se vicia, pelo menos diziam que não no último memorando que recebi. E viciei em sentir, sentir qualquer coisa, dor, vento, sorrisos, (aqui hesito alguns segundos antes se escrever)alegria. Peço pra que me ajudem a esconder o corpo mutilado da apatia. Mas ninguém ouve, e logo ela se recupera, levanta após três dias com lençóis mais limpos e um sarcasmo recorrente. Vadia.

E assim vamos seguindo de mãos dadas, na contínua conversa onde explico porque fiz e refiz e voltarei a fazer o que fiz a minha amiga apatia. Os motivos de me envolver em caças ao tesouro infundadas, de me iludir com súcubus achando que um dia elas vão se tornar donas de casa e poderemos comprar um sítio no interior. Minha inocência chega a transbordar pelos ouvidos, suja a coitada, vazia.

Seeds

2011-08-29T11:15:00.000-07:00

Não sei se essa história é verdadeira, não quero pensar sobre isso na verdade, e você também não. Afinal tenho essa mania de inventar tudo o tempo todo. Mas a senhora em questão ia e vinha todos os dias por uma estrada de chão que atravessava um terreno abandonado, e por várias vezes questionei ser a única capaz de vê-la. Deduzi o óbvio, que a invisibilidade e a falta de atenção são a mesma coisa. A senhora tinha curativos pelo corpo todo, e cada vez que voltava por aquele caminho aparecia com outro machucado fresquinho. Como uma boa menina curiosa e inconsequente, um dia segui a mulher pelo caminho, passando por um arco de árvores onde os raios de sol furavam e vinham bater diretamente nos olhos, parecendo fazer aquilo intencionalmente. No fim do caminho já estrava muito atrás da senhora que, acostumada com o trajeto, andava em passos largos e leves. Quando a trilha terminou em uma clareira pude ver uma espécie de casa na árvore, só que erguida a uns 30 centímetros do chão e caindo aos pedaços. Restava somente uma das paredes, que segurava um teto precário cheio de furos, esse por sua vez suportava uma lâmpada que milagrosamente piscava em intervalos regulares. Bem no meio da casa, dentro de uma gaiola em cima de uma mesinha, havia o pássaro mais belo que eu ou você já vimos. Era deslumbrante, sem cor definida, apesar do azul se destacar naquela iluminação, o sol batia em suas penas que refletiam todos os espectros de luz formando um efeito impossível de descrever. Tinha asas grandes, um bico delicado e olhos tristes. Não sei quanto tempo passei olhando fixamente pro animal, mas desviei minha atenção quando vi o reluzir de uma faca pequena, cravejada de pedras vermelhas. A senhora usou a faca para cortar uma lasca da sua perna, um pouco abaixo do joelho, dando gemidos de dor e rapidamente estancando o sangue com um pano vermelho. Foi tudo muito rápido e simples, claramente aquela era a origem dos ferimentos, que se repetiam dia após dia, por sabe-se-la quanto tempo. A senhora colocou o pedaço de carne em um pires e cuidadosamente enfiou na gaiola. O pássaro comeu ferozmente, se é que um ser tão belo poderia ser considerado feroz, e deu um pio de satisfação agradecendo a mulher. Ela passou então a cuidar do ferimento e voltou pelo menos caminho, sem nem olhar pra trás.

Isso tudo me deu muito o que pensar. Claro que como tudo na vida não sei que partes são verdadeiras e que parte eu inventei, afinal minha cabeça prega peças divertidas. Porque ela fazia aquilo? Porque dava pequenos pedaços de si mesma pra um ser sem aparentemente receber nada em troca? Ou será que recebia? Ou será que a simples visão das penas da ave no sol era presente suficiente? Nunca mais tive coragem de voltar, com medo disso ser verdade e me tornar dependente daquela beleza, afinal o vício já é vício assim que consideramos repetir a sensação. Mas fiquei abismada com tamanha relação simbiótica entre aquele pássaro e aquela senhora, com a forma como ele parecia satisfeito preso ali, e ela não reclamava de dar sua própria carne pra mantê-lo vivo. Até quando aquilo duraria? Até que ponto seu corpo aguentaria, e por quanto tempo estava fazendo aquilo? Quem alimentaria o pássaro depois que a senhora não tivesse mais forças para caminhar através das árvores e do sol? Era tudo tão horrível e maravilhoso. Não sei se essa história é verdadeira, não quero pensar sobre isso na verdade, e você também não.

Present Tense

2011-08-16T07:38:00.000-07:00

Primeiro eu tinha que acampar na base da montanha por dias, torcendo pra que a espera não fosse longa demais e acabasse com meu estoque de suprimentos. Então quando finalmente a chuva parasse eu poderia subir, apressado pois ela logo voltaria. Em seguida precisava escalar uma escada com degraus que batiam um pouco acima do meu peito, tudo tinha que ser feito com pulos desesperados e aquele movimento de pernas típico de quem claramente não foi feito pra realizar esse tipo de feito. Depois montava acampamento ao lado de um ninho de grifos, e esperava. Esperava até a mãe trazer comida para os filhotes, uma espécie de broto super crescido, e às vezes junto dos brotos tinha uma flor roxa chamada de Lília. Tudo dependia da sorte e do quanto eu era silencioso ao pegar a flor no meio do vômito dos grifos. Então mais dois dias de viagem sem comer até chegar a passagem estreita, onde eu precisava estar magro o suficiente para esfolar o corpo nas paredes de pedra e conseguir chegar do outro lado. Claro que nesse processo tinha que largar minha mochila, e carregava somente alguns pães e a flor. Algum tempo depois encontrava uma caverna fétida e úmida, com pedaços de carne podre e vermes por todo o lado. Em algum lugar ali dentro vivia um ser que homem nenhum jamais viu, nem mesmo eu que cheguei uma vez a ficar cara a cara com aquela coisa, e agradeci aos deuses por não conseguir enxergar no escuro. A flor era pra ele, que claramente possuía visão e olfato apurado, pois eu não conseguia dar 5 passos na caverna sem que ele estivesse bufando perto de mim. A única coisa que tirava sua atenção de carne fresca era a flor de Lília e a beleza roxa que a flor exalava, junto com as linhas de perfume que era tão marcante que literalmente marcava o ar por onde passava. Deixando a criatura na sua caverna eu seguia o frio para fora dali, e andava meus passos finais até um paredão reto que se estendia acima das nuvens onde eu nem sequer imaginava poder chegar. Acorrentado naquele paredão tinha um homem sem roupas, esquelético e cabisbaixo. Ao chegar ele me olhava e dizia "você não desiste não é?". E eu respondia que não saberia como desistir, mesmo se quisesse. Então perguntava como, como ele fazia para os corvos não comerem sua carne, como os espantava estando acorrentado ali sem nem mesmo uma pedra ao seu alcance. Ele ria alto e calava-se. Então ficávamos assim, olhando um ao outro até que eu percebia que meus pães não durariam a viagem de volta e ia embora. Por 27 vezes subi a montanha, e por 27 vezes ele me negou a resposta. Até que resolvi desistir. Resolvi deixar o pão acabar, e quando ele percebeu que eu não mudaria de ideia, começou a chorar. Disse "você não entende não é mesmo? Não posso te dizer como faço, não posso contar a verdade. Cada vez que você dá uma flor aquela criatura ela aquieta-se e parece saciar o único desejo da sua vida miserável. Ela fica tão fascinada que deixa de comer até não suportar mais, e sempre que sai caçar alguma coisa, perde a flor, derruba pela montanha. Então a criatura fica tão enraivecida que cria avalanches somente com os gritos, dizem que antes existiam grifos aqui em cima, mas agora eles todos desceram com medo da criatura. Esse barulho faz os corvos me deixarem em paz. Entende agora? Sua viagem me mantem vivo, sua busca infundada pela resposta é o que salva minha vida todas as vezes."

Então sentei ao lado do homem, com as costas apoiadas na parede lisa. Esperamos juntos os corvos.

Acidflake

2011-08-08T19:53:00.000-07:00

Uma garotinha de cabelos ondulados corria por um milharal o mais rápido que suas perninhas podiam levá-la, até chegar em um celeiro, onde encontrava um canto escuro e apertava seu coelho bem forte. Ela não pedia praquilo acabar, porque uma voz de dentro dizia que não teria fim, que a sensação estaria ali pra sempre. E essa voz crescia, como se injetassem sorvete diretamente no seu peito, se espalhando por tudo.

Então ela acordava, sem medos e sem dúvidas. Acordava para encontrar um porco açougueiro e um javali marceneiro. O porco tinha dezenas de blocos de madeira num saco, mas não fazia ideia da utilidade deles, e vivia dizendo "Só quero uma coisa, uma só, é pedir demais?". O javali tinha um cutelo enorme e pesado, e vivia praguejando por ter de carregar por todo o lado, e dizia: "A única coisa que tenho, não sei usar." Logo a garotinha percebeu a ironia, e perguntou porque eles não trocavam de ferramentas. Os dois riram e falaram juntos: "Invejo o que ele possui, mas sei que ele inveja o que possuo, e isso basta."

Ela tentou argumentar mas logo sentiu aquela sensação de novo, e sabia que precisava fugir, precisava ir pra bem longe, longe de todos. Não queria que aquilo chegasse perto de ninguém, era seu fardo e já não bastava ter envolvido seu coelhinho na história.

Logo a sensação voltava, a vozinha dizendo que nunca ia acabar, nunca. E o frio crescia cada vez mais.

Praying

2011-08-08T13:23:00.000-07:00

Pare agora e escolhe uma paisagem pra viver, só uma. Sim imbecil uma paisagem, como uma droga dum pô-do-sol ou os alpes ou algo que o valha. Pensou? Ótimo. Sua paisagem é uma droga. A minha é um pântano, aqueles com as plantas que boiam e um tipo de capim reto e sem graça, logo antes do anoitecer quando os sapos estão começando a cantar e os primeiros vaga-lumes surgem. Queria viver ali, olhando pra água, esfregando os pobres vaga-lumes no tênis para brilhar quando eu corro e calando sapos com gritos.

Agora somente uma paisagem pode se tornar real, e como a sua é uma droga, eu ganhei. Vá e faça algo para tonar minha paisagem real, é sua responsabilidade como melhor amigo. E ande logo com isso, não temos o dia todo.

Não conseguir não é? Claro que não, você nunca consegue fazer nada direito, mente a si mesmo o tempo todo, e mente mal, muito mal, tão mal que aquela pessoa que você usa como âncora é obrigada a viver de olhos fechados e dizer a si mesma que você é inocente, então finge que caiu nas mentiras, finge que é tudo uma fase. A fase durou tempo demais, agora você virou um peso, e não é um peso de papel bonitinho com anjos gordos e pedras de verdades pintadas para parecer de mentira. É um peso de estrume, que suja tudo que tenta segurar.

Saia de perto de mim, ao menos isso, aguentei o quanto podia mas cheguei no meu limite. E não seja faça mais besteiras, tente dar pelo menos um dia de orgulho pros coitados que se importam com você. Escolha uma paisagem melhor, não essa droga.

Antes de ir me traga um suco.

Passive Agressive Bullshit

2011-08-07T19:36:00.000-07:00

Por anos adiei o inevitável nó na corda que prenderia meus últimos momentos nessa fase orgânica da existência porque não conseguia deixar de pensar na pobre pessoa que teria que me encontrar. E provavelmente essa pessoa seria algum familiar ou amigo próximo, o que deixa tudo mais difícil. Até poderia numerar um ou dois amigos que entenderiam completamente e tentaria esconder a coisa toda, mas sei que no fundo eles mudariam. Sempre adiei até chegar a conclusão do porque existem cemitérios. Porque as pessoas honram os mortos, porque fazem questão de nunca deixar mágoas, porque se sentam mal ao "profanar" quem já bateu as botas. Ora, eles querem eliminar qualquer possibilidade de chegar la, seja la onde o 'la' for, e serem recebidos a tomatadas. Não querem que sua nova vida como ser-coberto-por-lençol seja turbulenta e cheia de inimigos. Os vivos são nossa menor importância, e isso já foi falado de diversas formas, mas somos imbecis demais para entender. Minha família vai ter surtos clássicos de depressão e dramaticidade, mas logo seguem com o sentimento de que "foi o melhor para mim", e "ele era diferente desse mundo, está num lugar melhor". Agora os mortos não. Preciso ir urgente mente ao cemitério e fazer as pazes com meus antepassados, preciso trocar algumas palavras com avós que nunca conheci e amigos que peguei no pé, tenho que garantir que vão me defender na frente do senhor maior e eu poderei arrumar um lugar decente na outra vida, porque essa já não faz muito sentido.

Without any words

2011-08-02T18:32:00.000-07:00

Poucos acreditam, mas eu seria um ladrão honesto. Daqueles que fogem da prisão com 2 outros parceiros em busca do dinheiro que roubou anos atrás, e divide tudo em partes iguais. Do tipo que manda cartões de natal para a cozinheira da cadeira agradecendo pelo frango ensopado nas vésperas de festas. Me vingaria do filho da mãe que me entregou, me vingaria lentamente com um machado, mas antes faria ele escrever os nomes completos dos filhos, esposa e amantes, pra depois enviar roupas adequadas a todos e conseguir um bom enterro. Ofereceria o triplo do valor a algum pobre agricultor azarado pelas terras ruins perto de um rio, compraria um cachorro velho demais e quem sabe algum pássaro falso. Procuraria não me envolver com ninguém, seja mulher ou aquele tipo de filhos que aparecem quando salvamos eles de uma noite de bebedeira. Levaria uma vida de violão e o tipo mais forte de cachimbo que encontrar. Quando estivesse velho e tossindo o dobro de palavras proferidas no dia, venderia minhas terras por um terço do valor que elas valem, daria os filhotes do cachorro a criancinhas e soltaria o pássaro. Então me entregaria a polícia, e passaria os anos restantes ensinando presos recém chegados como viver lá dentro, ou como ser mais esperto nos crimes.

Crocodiles

2011-08-01T04:45:00.000-07:00

Sonhei com um vilarejo onde chovia o tempo todo. As pessoas estavam tão acostumados com a chuva que suas roupas já vinham com uma espécie de cobertura de plástico por fora, e as casas tinham buracos no chão pra água das goteiras escorrer. Tudo tinha rodinhas para ser mudado de lugar caso um novo furo surgisse no meio da noite, o que acontecia o tempo todo.

Nesse vilarejo havia uma menina morando sozinha. E todo dia eu sonhava com ela. Nada de emocionante ou louco acontecia nesses sonhos, era como ver a vida de alguém pela tv. Ela não costumava se animar com muita coisa, na verdade posso contar nos dedos às vezes que a vi sorrindo espontaneamente, sem ser aqueles sorrisos forçados que vem com uma placa de "Bom Dia Falso, $0,99".

No começo eu não prestava muita atenção no quanto a menina era azarada. Tudo que ela queria dava errado, ou dava certo da maneira errada. É como acordar com um desejo imenso de sorvete de chocolate, e só encontrar de limão. Você pode pensar "mas pelo menos ela tinha o sorvete", e sim, é verdade, mas quando isso acontece em tudo na sua vida começa a perder o fator de consolo. E com o tempo ela foi ficando amortecida.

Alguns dias eu deixava tudo de lado para dormir e acompanhar a vida sem graça da menina. De alguma forma aquilo era confortante. Quando conseguia algo que queria eu parava e pensava "é, nem sempre da certo, mas pelo menos não é tão ruim quanto ela."
Então comecei a me perguntar porque nada dava certo com a vida dela. Ela merecia aquilo? Era uma pessoa boa, não fazia mal a ninguém, tinha desejos bem modestos. Porque não podia comprar aquele vestido de bolinhas? Ou acertar uma torta? Ou ver um filme inteiro sem dormir na metade?

Uma tarde ela foi trocar a lâmpada da cozinha e caiu, só caiu, sem dezenas de coincidências que parecem ser arquitetadas pelos senhores do destino. Se descuidou e caiu. Agora meus sonhos eram vazios. Sobre essa casa vazia com um corpo se decompondo. As pessoas da vila não tinham o costume de visitar umas as outras, afinal quem gosta de sair de casa na chuva? Meus sonhos agora eram sobre uma pessoa que só queria ter um par de sapatos secos, mas nunca conseguia isso, e não reclamava.

Odeio dormir, não quero voltar lá.

i love you for what I am not

2011-05-27T12:08:00.000-07:00

Perdão mas tenho uma revelação que vai mudar sua noite. Em todo esse tempo transformando matéria orgânica, você nunca ficou em completo silêncio. Mesmo naquelas noites com a cabeça escondida nas cobertas, sempre tinha um zunido, um apito quase imperceptível. Cansei de toda essa beleza, dos pássaros cantando e das músicas que me arrepiam, quero o silêncio, e só ele. Mesmo que sejam por alguns segundos, quero poder dizer que em algum momento, estive junto do silêncio, presenciei sua grandeza que traga todas as coisas, algo que talvez alguma raça alienígena extinta tenha sentido ao ser sugada por um buraco negro. O mais perto do nada que vamos chegar.

Nem mesmo o escuro total é comparável, apesar de que admito ser um placebo eficiente. É fatal saber que nunca teremos silêncio, é mais fácil seus amores se mostrarem não-decepcionantes, é mais fácil todos os cães do mundo pararem de latir por 1 segundo, ou os relógios de corda todos pularem milésimos. Mas o silêncio total não vai aparecer.

Não quero mais nada, e estou disposto a chorar feito um bebêzinho, a vender meu orgulho um centavo de cada vez, se for do seu interesse. Desisto, sou um fraco, um hipócrita que se achava iluminado por entender a tristeza, chamar ela pra mesa e oferecer drinks baratos, enquanto o resto do mundo(sim minha sinceridade costuma ser prepotente) fingia um sorriso enquanto chorava por dentro com a dor do tornozelo torcido de tanto perseguir a felicidade. Eles estavam certos. Eu só buscava o silêncio, e não sei nem seu perfume.

Talvez fure meus tímpanos. Mas não consigo decidir qual será a última música que vou ouvir. E não consigo deixar de temer o fato de que talvez, talvez eu fique com essa música para sempre ecoando. Ou ainda pior, talvez mesmo surdo ainda escute o som da profundidade, como quando estamos no mar.

Trégua

2011-05-13T11:37:00.000-07:00

Ela desejou que seu mundo inteiro fosse envolto em plástico bolha. Assim não se machucaria mais. Mesmo depois de toda a crueldade, mesmo depois de cair no escuro abismo que sucedia a rejeição, ela não sentiria nada, somente as bolhas estourando.

Com o segundo desejo, pediu que o gênio pudesse ler sua mente.

O terceiro desejo foi que as pessoas não fossem tão cruéis umas com as outras. Mas secretamente ela pensou em como queria, na verdade, que ela mesma fosse mais cruel.

Vejam bem, ela não seria feliz nesse mundo de plástico bolha, porque isso era pedir demais (pedir era pedir demais). Queria viver sua tristeza envolta em plástico bolha, porque uma coisa é estar triste e andar sem preocupações, e outra é andar triste e chutar o pé da cadeira com o dedinho. A tristeza tranqüila é confortante.

Ela queria um telefone daqueles feitos de copos descartáveis e um barbante. Queria alguém pra conversar fora do seu mundo de plástico bolha. Queria ter regras bestas como sempre fazer som de telefone ao chamar a pessoa e ao desligar. Queria seguir esses protocolos sociais chatos, mas só queria fazê-los ali dentro. Um dia ela atenderia o telefone e falaria todas as verdades, sobre todos seus amigos, sobre sua família e sobre quem foi obrigada a conviver. Vomitaria aquilo tudo até o barbante arrebentar com o peso do desabafo negro e viscoso.

Me pergunto o que acontece quando todas as bolhas estourarem. Se a menina morreria asfixiada em plástico, rancor e arrependimento.

Copy of a Copy of a Copy

2011-04-27T04:45:00.000-07:00

Tudo começou com um sonho que não lembro direito. E lá estava eu, no que meu Virgil pessoal chamava de "Purgatório". Era um lugar desolado, sem nada, nem areia, somente pedras e um céu acinzentado. Ventava muito, mas não fazia frio nem calor. Várias pessoas estavam ali, umas em pé, outras sentadas, outras chorando. Na nossa frente tinha um buraco, de uns dez metros de diâmetro, com uma corda no meio, ligando um lado a outro. Do outro lado uma menina com capuz olhava pro vazio do buraco.

Meu Virgil pessoal parou do meu lado e disse que era isso mesmo, meu 'Virgil pessoal'. E que eu gostaria de chamar aquele lugar de purgatório. Para ser salvo era só atravessar a corda. Disse que eu até podia arrumar algum sentido filosófico cristão envolvendo pecados e a leveza da alma e que pessoas boas teriam o equilíbrio necessário, mas no fim era um jogo de sorte mesmo, atravesse a corda e será salvo. Todas as pessoas ali estavam com medo, esperando um surto de coragem ou que Deus fosse misericordioso e aparecesse num estalo salvando todos pra um grande banquete no céu.

Enquanto eu pensava se ja tinha feito algo parecido e chegava a conclusão de que não, o máximo fora tentar andar no meio-fio, sem muito sucesso, a menina atravessou, sem nenhuma dificuldade, sem sequer pender mais pra um lado, e pegou minha mão. Sem tirar os olhos do chão puxou de leve, me levando em direção a corda. Todos olhavam apreensivos, os mais velhos choravam ou me lançavam olhares de ódio. Meu Virgil pessoal riu e disse que ela escolhia pessoas aleatórias para atravessar, era só segurar a mão dela que estaria salvo.

Ele foi dando a volta no buraco, com a mão nos bolsos, e me perguntei porque não tinha pensado nisso antes. Porque todas aquelas pessoas não tinham pensado nisso antes, mas acho que elas tinham seus próprios Virgils pessoais.

No meio do caminho eu parei, não sei bem porque, mas parei. A menina levantou os olhos para mim e eu sorri, soltando a mão dela.

Acordei dormindo em um teatro. Dormi vendo o ensaio. Consigo dormir como um bebê em lugares assim, grandes e escuros. Procuro novos teatros e cinemas para dormir toda tarde.

E lá no palco estava ela, com aquele pó branco na cara, maquiagem forte, olhar vazio, a menina da corda, anos mais velha. Meu Virgil pessoal estava na mesa das luzes, e deu um sorrisinho antes de tudo ficar escuro.

Opiate

2011-04-25T11:23:00.000-07:00

Um dia o pequeno Tom foi brincar no parque, não no parque perto de sua casa onde provavelmente encontraria algum amigo, mas no parque abandonado, longe e quieto. Ele foi lá porque sua babá gostava de ir lá. O namorado dela trabalhava na loja de coisas velhas que adultos chamavam de "antigüidades", mas para Tom não passavam de tralhas que ninguém sabia onde jogar. "Na dúvida, queime." diria um tio que ele nunca lembrava o nome, mas que sempre aparecia no natal com roupas esquisitas e sumia misteriosamente com um prato cheio de comida. E tom concordava com isso.

Não tinha sobrado muitos brinquedos seguros, Tudo estava enferrujado ou caindo aos pedaços. Tom decidiu brincar na areia, o que era um misto entre areia, pedra e cacos de vidro, mas pelo menos ele podia usar sua pá e não se cortar. Logo no primeiro buraco, aquele que fazemos sem saber exatamente no que vai dar, ele viu um liquido vermelho saindo da areia. Cavou mais e eram pernas, duas perninhas cortadas na altura do umbigo. Engoliu seco e olhou pro monte onde jogava a areia do buraco, remecheu um pouco para encontrar o que temia, a outra metade de uma pessoinha, sem vida. Tom não sabia o que fazer, botou as duas metades juntas como se algum milagre pudesse acontecer e juntar elas de novo. Nem passava pela sua cabeça questões como Existem pessoas desse tamanho? ou O que ela estava fazendo aqui? ou ainda Minha pá é afiada?

Como nenhum milagre aconteceu e a pequena poça de sangue aumentava, Tom começou a olhar ao redor. Ninguém por perto, nenhuma testemunha. Então decidiu procurar alguma caixa ou lata na areia, para esconder o corpo. Foi ai então que viu mais uma pessoinha, enterrada pela metade, claramente se fingindo de morta. Tom se abaixou e cutucou de leve, então o homem começou a gritar por ajuda a plenos pulmões, como se somente a presença do menino fosse suficiente para um sofrimento excruciante. Tom se assustou e tropeçou em uma pedra, caindo de bunda no chão e cortando a mão em um caco de vidro. Quando olhou o caco viu mais um homenzinho esmagado entre o caco e a areia, seu corpo deformado, como se fosse um boneco de massa frágil. Mais sangue. Tom se levantou em um susto e ouviu mais gritos, tinha pisado em outra pessoinha, dessa vez uma mulher meio gorda, que soltou seus últimos gritos e morreu. Logo Tom percebeu, dezenas de pessoinhas corriam pela areia procurando se esconder, mas acabavam se machucando de diversas maneiras. Uns não viam por onde andavam e acabavam sem um braço cortado em latas de milho enferrujadas, outros caiam em buracos, outros impalavam as costas em cacos de vidro, e alguns se afogavam em poças de água lamacenta. Tom tentava ajudar e segurar quem pudesse, mas sempre que o fazia a pessoa se debatia tanto que acabava caindo de sua mão.

Tom então fez o que seu pai lhe ensinou uma vez, a única coisa boa que tinha ensinado, fora esconder o dinheiro na cueca e queimar formigas com a escova de dentes: fechar os olhos e esperar acabar.

Quando abriu, os gritos tinham sumido. Havia corpos por todo o lado, alguns em pedaços tão pequenos que Tom não fazia idéia de como alguém poderia se machucar tanto assim. Com sua pá ele cavou uma cova para cada um, ou o que achava ser um só, jutando vários pedaços. Isso levou a tarde toda, e quando percebeu já estava escurecendo. Juntou o baldinho e bateu a areia das roupas, era melhor avisar a babá que queria ir embora ou sua mãe botaria a culpa toda nele, de novo.

Spanking

2011-04-19T06:43:00.000-07:00

Acordei e o céu estrelado estava no mesmo lugar. Ora, é claro que estava. Mas as árvores não estavam, corriam ao meu lado se transformando em um borrão de tons de verde. Eu estava em cima de um trem. Bem, minha cama estava na verdade. Mas o trem não se movia, a floresta em volta que passava correndo por nós, eu e meu amigo trem, já que alguém que ficasse quieto quando um serzinho estranho estava em sua cabeça só poderia ser amigável, no mínimo. Como eu sabia que era a floresta que se movia, e não o trem? Pois é meio óbvio, eu estava em um mundo bizarro, e em mundos bizarros é a terra que gira quando você anda, como uma esteira gigante. Todos sabem disso. O equilíbrio aqui também é engraçado, minha cama estava no topo da chaminé e nem se movia. Viajar assim deixa tudo mais prático, pois você não está se movendo. Tudo ao redor está. Menos você. E sua cama. E o trem embaixo dela.

Altruísmo

2011-04-12T05:38:00.000-07:00

13 de Junho

Pensei sobre o que me pediu e como estou velho vou te dizer qual era o plano perfeito.

Se não der muita importância pra viver numa prisão, a melhor saída é matar algum ídolo pop qualquer. Ai o máximo que você terá que se preocupar é na comida repetitiva e em anular completamente o apetite sexual e pronto, uma vida de monge, protegido e ganhando royalties em todo tipo de coisa com sua cara nela.

O principal problema é a forma como a cosa é executada. Você não pode ser meticuloso demais, ou precavido demais, tem que estar disposto a correr alguns riscos e deixar a sorte guiar o caminho. Quem influencia esses julgamentos grandes é o público, e o quanto eles estão putos com você. É simples comprar uma granada militar e entrar em um show aleatório com ela, pague qualquer mulher com o perfil meio duvidoso para que esconda e diga que são drogas ou algo que o valha. Ai é só jogar.

Mas não pode fazer isso, não pode explodir o corpo do sujeito. É pena de morte na certa, com direito a um possível linchamento ali mesmo.

Nesses casos os fãs não querem um funeral fechado, querem ver seus ídolos pela última vez, ou pelo menos saber que ele estava inteiro, e vai pro céu inteiro. Se ele estiver sem a metade esquerda do corpo isso não fica tão bonito.

É o mesmo motivo que uma arma com calibre muito grande não é recomendada. Um buraco no meio do peito e vísceras penduradas não é do agrado do grande público. E nunca, repito, nunca atinja a cabeça. Prefira atingir o torax, algum órgão interno, como o estômago ou o pulmão. Tente fugir dos rins e fígado, eles são órgãos resistentes e facilmente transplantados.

Armas de longo alcance devem ser evitadas, pois indicam um alto nível de planejamento, e associar sua imagem a alguém covarde e frio. Além de arruinar alegações de insanidade.

Ah, outra coisa, se você errar, se suicide. Ver a celebridade em questão se tornar um mártir vai ser doloroso demais.

Depois de tudo isso arranjado, procure fazer em local público e com mais pessoas ao redor, nunca sozinho. Sozinho é fácil demais dos seguranças ou policiais te matarem ali mesmo e inventarem qualquer coisa para a mídia. Eles acreditam em tudo nessas horas. Depois do disparo (ou facada, se tiver os culhões) civis vão correr, seguranças vão se juntar ao redor da vítima e tudo vira um caos. Alguém sempre vê que foi você o autor, jogue a arma no chão e deite. Eles vão te espancar um pouco mas sempre tem aquela pessoa infeliz que diz que todos tem direitos iguais, além de que seguranças e policiais vão evitar atirar no meio da confusão.

Você vai ser preso em cela especial, para evitar contato com o público. Algum advogado de defesa de renome vai se dispor a cuidar do caso somente pela publicidade. Milhares de comunidades vão surgir idolatrando o que você fez e um comércio semi-negro de todo tipo de artigo estampado com sua cara ou nome (dado pela mídia, infelizmente) vai ser vendido. Alguma produtora grande de hollywood vai comprar os direitos da história. Outras produtoras menores vão comprar os direitos de documentários sobre sua vida.

Se lembrar, leve um livro ou carta junto na hora, mas antes procure fazer um acordo de divisão de lucros com o autor. O livro dele vai virar best-seller, qualquer coisa citada na sua carta vai se tornar popular nos próximos anos.

Sempre alegue insanidade, depois de 10 ou 15 anos o caso esfria e você pode sair a público dando entrevistas pessoais sobre o ocorrido. Vai ser o herói de algumas pessoas por acabar com aquela modinha. Odiado por milhões, claro, mas vale o esforço se estiver disposto.

Passar bem.

P.S.: tente incluir meu nome na carta final, talvez ainda consiga comprar um presente para minha neta com o dinheiro das entrevistas.

3º Olho

2011-04-11T06:05:00.000-07:00

Você acorda e está em um quarto com pouca luz e cheiro de amaciante de roupas. São 5 anos a menos do que a época que imaginava ser e nenhum de seus amigos existem, eles na verdade são objetos do quarto. Os dois amigos mais próximos, um abajur e um pinguin de pelúcia.

Pessoas que há anos imaginava não ter contato tentam te explicar que você desenvolveu um tipo avançado de esquizofrenia e não sabia distinguir mais o que era real. Criou uma rotina baseada somente na mudança de luz do quarto e personificou amizades e relações com todo tipo de objeto real e imaginário.

Então você olha pra um canto do quarto e vê sua mesa do escritório, e uma chaleira com a gravata do seu chefe.

Então você vê uma pomba morta com a cabeça suja de torta e lembra vagamente de ter jantado fora com sua prima.

Colocam uma caixa de remédios na sua mão e dizem ser uma nova droga experimental, e que funciona em aproximadamente 30% dos casos. Dizem que você não responde mais legalmente por si mesmo. Você é a esperança de dezenas de famílias. A esperança que seus entes queridos 'acordem' do mundo paralelo em que vivem e voltem pra realidade.

Então você olha para a sala da frente e vê os óculos daquela garota que te deu mole nas férias no litoral, ao lado de bitucas de cigarro e uma latinha amassada.

Então você ouve uma empregada perguntar se pode trazer o almoço para o quarto e percebe que ela tem a mesma voz do seu despertador comprado em Hong Kong. Dizem que Hong Kong ficava na despensa, e esboçam um sorriso com medo da sua reação.

Sua reação é a reação normal de quem teve 70% de chance de continuar feliz mas não podia mais responder por si mesmo.

Biology

2011-04-05T04:28:00.000-07:00

Uma noite um astronauta entrou pela janela do quarto e sentou no pé da cama. Estava cabisbaixo, com o semblante triste. Acendi o abajur e perguntei se ele queria algum dos remédios que eu escondia dentro do cofre-porquinho, minha mãe dizia que eles me deixavam feliz. Só então o sujeito pareceu se dar conta que tinha mais alguém no quarto e forçou um sorriso. Perguntei então se ele era astronauta, o que teve o efeito de uma marretada, e o homem estufou o peito, ficou em pé e disse um bando de números de setores e missões e prefixos de espaçonaves. Então me contou uma história. A primeira de muitas, que se estenderam por vários céus sem nuvens em que ele aparecia. Haviam noites em que eu parecia ficar acordado o tempo todo, e não ter sono na aula da Sra. Hipkins. Um dia plutão não era mais planeta, e o astronauta disse que talvez não pudesse mais me contar histórias. Estava tremendo e tentava forçar uma cara calma, sem sucesso. Ele nunca mais apareceu. Hoje me pego observando as estrelas e pensando se ele contava as histórias para me deixar feliz ou para ficar feliz se sentindo alguém especial. Eu sabia que ele nunca fez nada daquilo, nunca visitou cometas nem foi sugado por buracos negros, nem nada. Quem é mais miserável, o vizinho obeso e possivelmente pedófilo que gostava de se vestir de astronauta e contar histórias pro garotinho da casa ao lado ou o mesmo garotinho, que fazia de conta que nada disso era verdade e preferiria acreditar que um astronauta tinha escolhido ele, e somente ele, para contar suas aventuras.

Sentient

2011-03-31T10:11:00.000-07:00

Devíamos criar nossos filhos ensinando desde criança como é a realidade, quão difícil e frustrante é a sociedade e porque nunca vamos nos sentir realizados sendo uma linda engrenagenzinha do sistema. Para prepará-los, avisar desde já para não criarem expectativas maiores do que um chá com bolachas no fim do expediente. Talvez assim eles não se decepcionem, ou pelo menos não tanto quanto seus pais. Devemos sentar e colocá-los no nosso colo, dizendo "filho, tudo é um grande lixo, mas não se preocupe, você tem mais chance de lidar bem com isso do que seu velho pai" ou "filha, você vai estar em vantagem, suas amiguinhas acreditam que podem ser o que quiser e vão entrar em depressão em aproximadamente 12 anos quando parar pra pensar que são meramente serventes de uma empresa comandada por um cara qualquer que puxava o cabelo delas na escola, enquanto você já sabe disso de antemão".

Mad

2011-03-18T11:13:00.000-07:00

Você ouve tanto uma música que mesmo sem entender nada de teoria musical sente os mínimos erros que estão ali. Entende porque a música é matemática, é lógica, é natural.
Ouve tantas vezes que ela se torna sua religião, sua bíblia, e não entende como as pessoas podem viver baseadas em outras regras. Aquilo é a verdade, a única verdade.
Você sente que encontrou a resposta pra tudo, e não é egoísta, não quer guardar pra si. Vá e conte, pregue o que aprendeu, você é o enviado para isso, o escolhido pra erguer as cabeças que olham pro chão, cegas.

Você imprime milhares de cópias da letra, até seu apartamento todo estar forrado. Convide amigos, diga a eles tudo, explique como as coisas finalmente fazem sentido, veja eles indo embora confusos e em fase de negação. Pegue aquele que ficou rindo, que disse que você é louco, drogado, pegue e amarre na cama, enfie a música nos seus ouvidos, faça eles sangrarem com o volume, faça ele engolir as palavras, literalmente, até vomitar uma mistura de massa de papel e qualquer coisa amarela que tenha almoçado.

Faça ele morrer pela verdade, o primeiro sacrifício só torna as coisas mais reais.

Índice

2011-02-23T12:22:00.000-08:00

Havia um menino com a calça rasgada no joelho que sofria de Imaginarium Extremmus, uma doença que acabei de inventar, e que fazia ele perder o controle da sua imaginação quando menos esperava. Um dia esse menino estava montando um barco a vela, com caixas de papelão, metade de um cabo de vassoura, um lençol furado e uma pedra quadrada que serviria de âncora, apesar dele não saber muito bem pra que uma âncora servia.

A outra metade do cabo de vassoura segurava sua trouxa de roupas. Ele esatva fugindo do orfanato.

É ai que sua doença causa os primeiros problemas. A imaginação fugiu do controle e ele pegou algumas curvas erradas em albuquerque, quando se deu conta já estava escurecendo, e ele precisava parar na primeira ilha que encontrasse. Então ele lembrou de todos os heróis de desenhos e filmes que caíam de seus barcos e acordavam numa manhã ensolarada na praia mais próxima, ensopados, sim, mas quem se importava. Pegou a trouxa e pulou na água, torcendo pra que os deuses dos filmes e desenhos não achassem aquilo tudo uma robalheira.

Ele acordou em um mundo feito de fotografias, com os flashs de uma câmera. Era uma ilha enorme, toda feita de fotografias. As árvores, as pedras, o chão, eram imagens de vários ângulos coladas de qualquer jeito. Até o chão era feito somente de fotos jogadas. Ele podia ver que eram fotos pela moldurinha branca em volta da imagem, antes que se perguntem.

A menina só respondeu as 17 perguntas que o menino tinha feito depois de tirar foto de tudo nele, tudo memso, até embaixo dos cadarços e atrás da orelha. ela fez um bloco de fotos escrito "Menino do Mar" e guardou em uma caixa de sapatos. Ela tinha milhares de caixas de sapatos, cada uma com uma etiqueta com nomes simplórios de todo tipo de gente, com algumas letras ao contrário.

Ela disse que morou ali a vida toda. Um dia seu ursinho sumiu então ela nunca mais queria ver nada sumir, e começou a tirar fotos. Todos sumiram da ilha, mas não das suas fotos. O menino deduziu que ela estava ali há muito tempo, afinal algumas fotos estavam amareladas e gastas, e tinha até mesmo fotos de fotos, como as paredes e o telhado. Ele perguntou porque as pessoas sumiam, e ela disse que não sabia, mas que achavam que tudo precisava sumir um dia, e só.

O menino ficou feliz de pensar que poderia sumir um dia, mas sempre estaria ali naquela caixa de sapatos, e prometeu que voltaria. Então pediu a ela seu barco de fotos emprestado, e voltou pra casa, a tempo do jantar.

Jules Verne

2011-02-15T03:04:00.000-08:00

Meus sonhos tem o irritante costume de se explicarem dias depois. Semana passada sonhei que estava correndo pela floresta ao lado de um menino sorridente e ele levou um tiro, e caiu. Ficou alguns momentos tentando se levantar, eu gritava pelo nome dele, para olhar pra mim, me estender a mão, mas ele estendeu ela pro lado aposto, e disse obrigado para o nada.

Um homem andava sozinho na chuva, sem pressa. Isso é interessante. Não existe preguiça na chuva, não existe motivos banais para se molhar, ninguém se molha porque é bom. Eles simplesmente não se importam, tem preocupações demais. É como aquelas pessoas que ficam mais bonitas tristes. Ele tinha tudo, uma mulher esperando com o jantar na mesa, uma filha estudiosa, emprego, até um cachorro idiota que mastigava seus chinelos. Mas ele nunca teve o que quis. E isso foi acumulando, pouco a pouco ele sentia que algo estava faltando, mesmo tendo tudo. Bem no fundo o homem tinha vontade de encontrar sua casa em chamas, ler as manchetes no dia seguinte sobre a tragédia que matou uma família inteira. Ai sim ele teria motivos pra reclamar de como a vida era injusta, poderia chorar sem que o julgassem se era digno das lágrimas. Mas logo chacoalhava a cabeça e dizia a si mesmo que esse pensamento era ridículo. O que será que tinha pro jantar?

Antes de ontem sonhei que caçava alces na floresta. Pensei ter visto um movimento e atirei.

Algumas vezes o homem entendia usuários de drogas pesadas (ou animais quando tentamos tirar a comida deles) e sua obsessão por aquilo que desejam. Dispostos a sacrificar qualquer coisa por segundos satisfeitos, míseros segundos em que os motivos da existência sumiriam. Afinal, existimos para querer, não é mesmo? Sempre vamos querer.

Ontem sonhei que era um anjo, e meu Criador tinha me enviado para a floresta. Ouvi um disparo e rapidamente encontrei um menino no chão, com olhos de quem não tinha muito tempo sobrando. Um sujeito gritava coisas do outro lado, mas o menino olhou diretamente pra mim e estendeu a mão.

Onde estão as máquinas que fazem o cérebro se sentir satisfeito? Perguntava o homem ao nada, a cientistas imaginários que naquele momento deveriam ser demitidos. Ele perguntou a um operário no ônibus se ele teria uma vida vegetativa e sem desejos, em troca dessa normal. O operário disse que não, pois a graça da vida está nas dificuldades. Isso causou um ataque histérico no homem, que saiu dizendo que era mentira, que todos aceitariam uma vida vegetativa sem preocupações, uma vida toda de músculos atrofiados, sem dor nem decepções, que esse papo todo de preferir viver o real era hipocrisia. Então ele se jogou do ônibus.

Hoje sonhei que fugia de casa e corria ao lado de um homem pela floresta, estava muito feliz por ter finalmente a coragem de fazer o que sempre quis. Ouvi um barulho e senti uma ferroada nas costas, que me jogou ao chão. Alguém me chamava, mas uma luz forte vinha do outro lado. A luz não parecia real, a voz sim, pra quem estendo a mão?

Absinthe

2011-02-04T10:46:00.000-08:00

Ninguém lembra de mim no outro dia. O que é ótimo, posso ser quem bem entender, sem medo de consequências futuras, sem medo do chute que dei na primeira peça do dominó derrubar outras peças. Mas será que sou tão irrelevante assim? Será que não consigo nem ao menos incomodar alguém?
Passo da indiferença raivosa-orgulhosa pra depressão insegura em segundos. Perdi a ponta do fio que me guiava e impedia de confundir o que é doença, loucura, problema e o que é escolha, consciência, sanidade. Meu labirinto não tem paredes, mas não consigo atravessar as linhas e pegar o troféu, prefiro não conseguir. Escolho não ter sucesso, minha vitória é errar. Não. Minha vitória é não querer vencer. Não é tudo a mesma coisa, cale-se.
Lembro no xadrez quando percebia que iria perder então dizia em voz alta jogadas aleatórias e falsas previsões pro oponente achar que eu já tinha o jogo em mãos, então derrubava meu rei, com um suspiro de piedade. Eu perdi, não perdi? Então não foi trapaça, foi? É o rei caído quem dita a derrota ou são os ares dos jogadores após a batalha? Me diga, por favor.
Onde estão as regras que dizem que devemos sorrir com realizações e chorar com falhas? Andando na rua um dia vi uma mulher gritando "Alerta, fogo, fogo" e sendo carregada pra um beco escuro. Vi em algum filme que em aulas de defesa pesoal ensinam elas a não gritar por socorro, porque ninguém atende um pedido de socorro. Ao invés disso é melhor dizer que um acindente aconteceu, ou um incêndio, isso atrai as pessoas. Não me senti nem um pouco atraído, agora devo me sentir culpado? Segui as regras do bom senso, não queria ver fogo nenhum. Vou ou não no velório dela?

The Outsider

2011-01-17T17:58:00.000-08:00

Um dia estávamos subindo os centenas de degraus do prédio mais alto da cidade junto com aquele sujeito paraplégico que diziam ser um exemplo de superação e todo esse blablabla, e a equipe de tv que filmava ele. A subida era longa e cansativa, mais ainda porque a cada 20 degraus tínhamos que parar para o homem descansar, e é claro que nessa hora as câmeras não filmavam, as pessoas precisam de esperança, não de 10 minutos de descanso.

Já parou pra pensar o que vai deixar na vida? Deixar, assim, filhos, bens, conquistas. Parou mesmo? Sério? Você é burro ou o que? Pra que parar e pensar nisso...

Ele ia subindo e contando sua história, sobre as primeiras medalhas, o apoio fundamental dos pais, o acidente que lhe tirou o movimento das pernas. Até chegar no topo, então ele olhou o horizonte por algum tempo em silêncio, começou a chorar, pediu desculpas e se jogou.

Não vamos deixar nada além de lembranças. Sinapses no lóbulo temporal medial de quem prestou atenção a seja lá o que fizemos. Memória, a única moeda. Por quanto tempo seus amigos serão seus amigos? Por quanto tempo seu filho vai te visitar? A 3 anos atrás você diria que daqui a 3 anos, nunca mais veria as pessoas com quem andava? Pois é.

Ele se jogou gritando, desesperado. Todos ali inconscientemente esperavam algo miraculoso acontecer. Talvez um anjo o salvasse, talvez ele mesmo fosse um anjo, talvez fosse tudo uma armação e um helicóptero do seu patrocinador aparecesse. Mas não, ele caiu gritando em desespero, com medo, arrependimento talvez. E o único motivo pelo qual fiquei com raiva de Deus na minha vida, foi o modo como aquele homem caiu. Ele bateu 3 vezes na lateral do prédio, seu corpo era um boneco disforme depois da segunda batida, e caiu no chão com um baque distante, que demorou a chegar no topo onde estávamos ainda em silêncio tentando entender o que aconteceu.

Faça tudo pra deixar sua marca nas pessoas, dê presentes, seja louco, seja diferente, corte um dedo fora que elas nunca mais vão te esquecer. Sua primeira tv vai te esquecer. Seu 5º gato vai fugir porque a ração do vizinho era mais cara. Seu melhor amigo vai ser promovido e sair da cidade, e isso é normal pra todos, é normal pra você. Então vai se envergonhar do que tem, de tudo que já conquistou, e desejar que aquelas besteiras de simpatias que as avós inventam quando dizem que estão pensando em você seja verdade.

Blue

2011-01-12T05:53:00.000-08:00

- Decidi que vamos começar uma guerra. - disse o rei de lugar algum para seu mais condecorado general.

- Contra quem, majestade? Nossos inimigos foram todos derrotados, saqueados, escravizados. Nosso exército é tão temido que ninguém ousa se meter no nosso caminho.

- Contra qualquer um, invente um inimigo, crie razões políticas ou algo que o valha. Meu reino está cheio demais, quero espaço vazio, vá e aniquile um país a sua escolha, que não produza meu chá, nem meu fumo. Então esperamos alguém colonizar esse lugar vazio e conquiste novamente. Nossos homens precisam de guerras, precisam ir e morrer. Precisamos de espaço, você não está sufocando? Eu estou sufocando, não posso nem cuspir sem acertar um jardineiro ou qualquer sujeito embaixo da janela. Mande os jardineiros pra guerra também, temos jardineiros demais. E padeiros, precisamos de pães novos.

Luto

2011-01-03T07:38:00.000-08:00

eu fecho os olhos e estou boiando em um aquário.

de braços abertos, olhando pra cima sem conseguir pensar em nada. ouço meu nome a distância, como se o som estivesse borrado, fora de foco. abro os olhos e me perguntam se terminei os gráficos, digo que sim.

o aquário é pequeno, com as paredes sujas mas nem tanto, daquele tipo de sujeira que crianças conseguem deixar sem espantar as mães. é fundo pra mim, não vejo o que tem la embaixo, mas não me importo. mergulho e abro os olhos, estão gritando meu nome e rindo, perguntando se a dose foi muito forte, digo que nem tomei. música eletrônica alta estraçalhando os ouvidos, luzes por todo lado, gente se empurrando e dançando em completo caos. não sinto cheiro nenhum há dias, só percebi agora.

lâmpadas transparentes com vagalumes dentro fazem o papel dos peixes e vagam por ai naquele vai-e-vem engraçado que os desenhos animados nos disseram ser normal no fundo do oceano. um deles se aproxima de mim e diz "durma um pouco". respondo para a mulher que limpa meu apartamento que estou dando um jeito nisso, mas desisti dos remédios, eles só me deixam mais sonolento ainda. tudo está numa perspectiva bizarra, como se o eixo do planeta girasse alguns graus mas ninguém soubesse disso. só eu. e não ia contar a eles.

o fundo do aquário é cheio de comprimidos para disfunção erétil e camisinhas coloridas. uma mão gigante aparece do céu e pega uma seringa usada no chão, fazendo vários comprimidos flutuarem. acordo com alguém me chacoalhando e peço café bem forte. odeio o café do avião mas é melhor que nada. o senhor na minha esquerda diz consertar banheiras. suas clientes são velhas obesas que entopem os ralos com pêlos e brinquedos sexuais de pequeno porte. convido ele sem pensar para ir almoçar na minha casa esse fim de semana e vou tentar dormir no banheiro. imagino ter sentido cheiro de baunilha mas logo desisto da idéia.

o vidro do aquário está trincando, posso ouvir as rachaduras aumentando e o som é incrivelmente parecido com o dos filmes, isso deixa as coisas ao mesmo tempo mais reais e surreais. eu grito sorrindo.

There was a hole here. It's gone now.

2010-12-20T04:55:00.000-08:00

A maldade pode aparecer de formas muito curiosas. Quem nunca empurrou um amigo ladeira abaixo, ou grudou doces no cabelo da menina mais bonita da escola? Eu não, mas tenho certeza que você sim.

Essa história é sobre um menino quieto, com nada demais além de nunca ter ganho o que queria de natal. Ele não via motivos pra isso, não fazia sentido as outras crianças ganharem trenzinhos e espadas de plástico e ele não ganhar nada. A única explicação era que papai noel tivesse se enganado, e colocado ele na lista das crianças más.
Mas o que ele tinha feito de errado? Nunca matou ninguém. Evitava contar mentiras, apesar de que sua gaveta de meias vivia cheia de remédios que disse ter tomado. Não brigava com os amigos na escola, não maltratava sua mãe. Nunca começou guerras ou liberou doenças mortais.

Papai noel havia se enganado. E agora, qual a solução? Já que ser bom não resolveria, e ser mal era continuar na mesma. Ele tomou a única alternativa, fazer com que todas as outras crianças fosse más também.

Começou espalhando boatos, causando intrigas. Brinquedos sumiam e apareciam na casa de quem nunca viu a coisa. Apelidos surgiam e amizades eram estragadas. Logo todas as crianças olhavam desconfiadas umas pras outras, e o que o menino queria desde o início aconteceu. Elas começaram a ficar más. Começaram mesmo a roubar brinquedos e inventar apelidos. Logo elas não comiam mais seus vegetais e maltratavam os gatos do vizinho. Virou um pandemônio.

A situação saiu do controle e os pais revoltados se reuniam na escola para reclamar, como seus filhos rosados e felizes tinham se transformado em criaturazinhas verdes malvadas? Porque elas agora pediam facas e bombas de presente ao invés dos trenzinhos e ursos de pelúcia.

Mesmo na véspera de natal as maldades não pararam. Uma menina foi trancada dentro de uma geladeira porque tinha jogado terra no algodão doce que um amigo tinha roubado de outro menino, e coisas assim. Coelhos de estimação desapareceram, e uma árvore de natal foi queimada, o que fez até mesmo adultos chorarem.

Na manhã seguinte nenhuma criança ganhou presente, nem mesmo o filho do pastor da igreja, que confessou ter roubado chocolates e dar um soco em um cego.
Nosso menino quieto acordou sem esperar por presentes, mas parecia que seu plano tinha funcionado, um pacote sozinho esperava por ele embaixo da árvore. Ele não tinha cometido nenhuma maldade enquanto as outras crianças praticamente tentavam matar umas as outras. Talvez papel noel fosse meio tapado ou algo que o valha. O que importa é que funcionou, ele ganhou o único presente da vizinhança.

No cartão só dizia o nome do menino, era um pacote simples, sem desenhos nem nada. Ele desembrulhou com cuidado, queria guardar aquele momento para sempre, seu primeiro presente, já imaginava todas as outras crianças com inveja por um ano todo. Quando abriu tinha um trenzinho de madeira dentro, e o menino ficou muito feliz. Logo que tirou o trem da caixa, apareceu um urso de pelúcia. Ele deu pulos de alegria e tirou o urso, o que fez aparecer uma bola colorida. Depois da bola veio uma boneca, uma fantasia de super herói, uma luva de beisebol, um boneco de ação... parecia que todos os presentes das outras crianças estavam surgindo da caixa, e logo o chão estava forrado de brinquedos.

Foi ai que as coisas ficaram estranhas. Não parava de sair todo tipo de tralha dali, e cada vez mais rápido. O menino corria para abrir espaço no meio daquilo tudo mas a sala estava ficando cheia. Os ursinhos deram lugar a canivetes suíços e socos ingleses. Os trenzinhos pararam e coisas macabras surgiam, facas de todo tipo, rojões, coisas com um cheiro horrível, pedaços de animais com as plaquinhas ainda presas, uma perna ensanguentada escrito "Fluffy". Quem pediria por presentes assim? Ele pensou por um momento breve antes de se dar conta do que estava acontecendo. Todos os pedidos doentios das crianças estavam vindo pra ele, a única criança que não fez maldades.

Ele nadava naquele bando de coisas, tentando desviar com cuidado dos objetos pontiagudos e chegar ate a porta, mas não tinha muito sucesso. Logo uma fecha indígena de verdade saiu da caixa e o acertou nas costas, ele caiu com a barriga num serrote de madeireiro, e bateu a cabeça na prefeitura da ferrovia de brinquedo. O menino nunca foi encontrado no meio de tudo aquilo, seus pais se mudaram sem explicar nada a ninguém depois de um incêndio misterioso.

Hoje poucos falam sobre o natal em que todas as crianças eram más. Menos um, menos o menino que não fez maldades.

And I Think I Think Too Much

2010-12-15T11:48:00.001-08:00

Você tem dez minutos pra escrever a mensagem mais importante de sua vida, dez minutos pra resumir toda sua existência em algumas palavras e somente palavras pois ações demoram demais para surtir efeito, e queremos efeito não é mesmo, conseqüências, rearranjos, mudanças, isso, as malditas mudanças que corremos atrás mas não fazemos questão nenhuma de alcançar, pra que afinal, pra que mudar, pra que escrever essas palavras, pra que dar importância a sua vida, isso se ela sequer tiver sido importante para alguém, e talvez essa hipótese sozinha seja mais relevante do que todas as outras que você já formulou durante esse tempo todo, esses dez minutos pensando no que escrever sobre sua vida são os dez minutos mais importantes da sua vida, e isso é muito mas muito perturbador porque agora você vai querer fazer algo importante,e qual a única coisa que causará mudança e que é possível em menos de 10 minutos de vida, vamos, vamos, sei que já sabe a resposta. Salve alguém.

Flash Flood Area

2010-12-06T03:30:00.002-08:00

Ele era louco, e ficava no topo de um morro vendo os barcos passarem, a tarde toda. saía sem documentos, nenhum documento (eu avisei... l-o-u-c-o), porque "isso era o mais próximo da liberdade hoje em dia".

Uma vez fizemos tortas por uma semana pro carteiro inventar uma desculpa e entrar na casa do homem, ver o que tinha lá. As teorias variavam de cabeças empalhadas a coleções de ursos de pelúcia. O carteiro disse que só conseguiu ver velas, muitas velas, como se a casa toda fosse cenário de um funeral exagerado. Acho que isso era um meio-termo entre cabeças e ursinhos.

Meses depois eu estava organizando o concurso de jardins do bairro, e precisava visitar aquela casa. Claro que estava com medo, mas também muito curiosa, e pensando que pena que não ganharia uma semana de tortas por isso. Toquei a campainha e ele me atendeu muito simpático, pedindo pra limpar os pés antes de entrar, e oferecendo chá. Nunca ouvi falar de chá envenenado então aceitei, pensando que essa do chá envenenado era uma ótima coisa para enganar telespectadores, e iria sugerir para a rede de televisão, quem sabe eles me mandavam uma cesta de doces, ou uma toalha.

Tinha mesmo velas lá dentro, muitas velas, e parecia mesmo que a casa toda era cenário de um funeral exagerado. Mas ele não colecionava velas, e sim candelabros. Fiquei observando enquanto esperava pelo chá. Tinham tipos simples de metal, prata ou algo que o valha, até uns de bambu ou qualquer coisa assim, desses países orientais. Preenchiam as paredes, as prateleiras, em cima das mesas, nos lustres. Percebi que a casa não tinha luz elétrica, somente as velas, e pensei no tempo que ele gastava somente para acender e apagar aquilo tudo diariamente.

Estava distraída demais para perceber que o homem ficou parado do meu lado por algum tempo, segurando o conjunto de chá. Quando ele falou levei um susto... "minha mulher adorava velas, sabe. E fiz a promessa besta de acender uma vela por dia para ela. As velas duram mais do que imaginei, então preciso de muitos candelabros."

Conversamos sobre plantas e chá depois. Fui embora e ele não quis se inscrever no concurso de jardins, disse que não tinha muito tempo livre com tantas velas pra trocar. Curioso porque mesmo dizendo isso ainda ficava sentado todas as tardes vendo os barcos passarem.

Alguns meses depois a casa toda pegou fogo, e acho que ninguém se surpreendeu, pelo menos eu não me surpreendi. O homem não se machucou, não estava em casa nessa hora, estava vendo os barcos no morro. Ele mudou-se, e não ouviram mais falar dele. O lugar todo ainda cheira a parafina.

Alçapão

2010-12-01T16:40:00.000-08:00

Três e meia, hora de me dar conta que sempre vou ser sozinho.

Nunca olhe pro relógio quando quiser que o tempo passe mais rápido. Isso sempre soa meio besta, mas todo mundo olha, o tempo todo. É uma das provas que existem forças superiores, capazes de moldar a linha do tempo a seu bel prazer. Ou não.

Decidi estipular esse horário, três e meia, para todos os dias me dar conta que sempre vou ser sozinho. Pode parecer dramático demais ou qualquer coisa que costumam desprezar mas no fundo se identificam, mas até hoje funciona. Sei que depois das três e meia não vou cultivar esperanças, pelo menos não as que envolvem relacionamentos.

Tinha esse sujeitinho que morava na minha cabeça. Para ser mais exato ele vivia na área do cérebro responsável por guardar as memórias de como era o 2º canto do meu quarto. Sim eu numerava os cantos do meu quarto. Não entenderam? Assim, imagine que você tem um cactus no canto do seu quarto. Quando pensar nesse canto, veria o cactus. Eu não tinha sujeito algum no canto do meu quarto. Mas quando pensava ele estava ali. Não sei porque decidiu se apropriar justo dessa memória, mas não encontrei nada que pudesse fazer. O que era triste porque me fez pensar que estava ficando louco. Mas era tão real.

Não se preocupe comigo, tenho chocolate.

It Wasn't Me

2010-12-01T06:34:00.000-08:00

Os dois ouviam suas bandas favoritas deitados, olhando pro teto.
- Um dia vamos tocar algo assim.
- Uhum.
E a garrafa ia passando de um pro outro. Eles sabiam que nunca tocariam nada assim. Sabiam que todos aqueles planos morrem assim que o primeiro deles se levanta. Levanta e vai seguir a mesma corrente que a maioria segue, apesar de sempre dizer que não e criticar isso tudo.

A parte difícil é saber. É falar todos aqueles sonhos com os olhos brilhando e assim que a frase acabar, o silêncio seguinte revela que nunca vão chegar nem perto disso.
Não existe essa coisa de "tomem iniciativa". Só existe sorte, ou coincidência, como preferir. Tudo é uma linha reta enorme, você só escapa quando te puxam dela. Força de vontade não é suficiente.

Podemos adivinhar boa parte do futuro dos dois ali, deitados olhando pro teto. Eu e você sabemos que eles vão sair e voltar pra casa, que vão acordar e terminar os estudos. Vão trabalhar porque precisam, em algo que não gostam ou fingem gostar, e encontrar alguém. Esse alguém pode ser um amigo que divida uma casa ou uma namorada, e vão ser felizes por um tempo, até ficarem mais velhos e enterrarem definitivamente os pensamentos de "vamos ser diferentes" porque aquilo era coisa de jovem.

Não sei se você tem noção do quanto isso é fatalista. E "total" por assim dizer. Agora é a parte que você se revolta e da um sorrisinho pensando "olha que exagero". Mas me dê uma chance e reflita. Tudo é parte do mesmo. Você e eu somos um só.

Sobretudo

2010-11-22T05:27:00.000-08:00

Toda vez que chego em casa a fechadura é diferente. Uma noite ela era preta de ferro antigo, e quando abro a casa toda é uma masmorra escura, iluminada por um lareira acabada, tudo cheirando terra úmida. Outro dia ela era prateada e estava de ponta cabeça e ao entrar quase quebrei a clavícula, batendo no lustre de vidro quando caí no teto.

Meu trabalho é fazer cadarços, somente pretos de 55 centímetros.

Outro dia quando cheguei em casa a fechadura era minúscula, achei que a chave não caberia. A casa estava pequena, tive de andar abaixado e quase fiz uma bagunça dando cotoveladas em chaleiras e panelas.

Quando a fechadura estava branca com detalhes dourados, abriu logo que virei a chave, estava quebrada. Lá dentro tinha um anjo, ele me viu e disse que sua auréola estava ficando frouxa demais, e era perigoso ele se enforcar.

Uma vez troquei uma redação de "conte como foram suas férias" da minha sobrinha por outra que fiz sobre o quanto as pessoas são fúteis e como dão valor pra qualidades, quando essas são facilmente imitadas e ninguém liga pros defeitos, a única maneira de se diferenciar das pessoas. Ela foi em um psicólogo por alguns anos.

Um dia não tinha fechadura nenhuma, e quando empurrei a porta quase caí em um abismo sem fim, tive de dormir pra fora.

Quando a fechadura tinha pontas que machucavam as mãos, lá dentro estava alguém de costas, pedindo um abraço, e não sabia se eu devia fazê-lo.

Quero ter uma doença daquelas que se possa ir a grupos de ajuda. Com direito a "oi meu nome é... e o primeiro passo é aceitar" e "agora deite no ombro de alguém e chore".

Segurança

2010-11-13T07:33:00.000-08:00

Sentir é muito fácil, como morder a língua por exemplo. Ninguém procura isso, mas acontece o tempo todo.

O momento mais intenso da minha vida foi quando um gato morreu nos meus braços. Ele não tinha casa, era sujo, cego de um olho, machucado, sabe-se lá com quantas doenças. Todo mundo mandava ele embora, chutava, jogavam coisas, os pais diziam pros filhos não chegarem perto. Mas ele nunca fugia, sempre aguentava parado os objetos arremessados, e depois ainda tentava se enroscar nas pernas de quem jogou e miar procurando carinho. Ninguém nunca deu valor, mas ele sempre procurava reconhecimento. Um dia ele procurou com os cachorros errados, e eu ouvi os gritos de desespero. Quando cheguei la ele estava numa poça de sangue, se arrastando numa tentativa desesperada de se agarrar à vida. Peguei ele no colo e corri pra casa, pensando no que poderia fazer pra ajudar o bichinho. Então ele lambeu minha mão, passou a cabeça daquela forma que gatos fazem e ficou ronronando. Mesmo morrendo, com uma dor enorme, ele tantava ser carinhoso, queria atenção. Aquele gato me ensinou muito mais do que meus pais, ou professores. E hoje tudo que eu faço é por ele.

O momento mais intenso da minha vida foi quando finalmente tive coragem de falar que gostava de uma amiga. Ela disse que daria uma resposta depois e saiu rápido. Passei 4 dias esperando, me culpando por ter feito aquilo, por ter sido egoísta e iludido. Ela me ligou e disse para esperar em casa que eu teria uma surpresa. Duas horas depois ligou de novo, e falou, com um barulho alto no fundo e um carro derrapando, que me amava. Eu perguntei "o que? não entendi" mas tinha entendido, só não acreditava. Ela disse que me amava e era tudo que eu precisava saber. Um motorista bêbado tinha atravessado o sinal e atropelado ela, os barulhos no fundo eram dele batendo a porta e fugindo. Ela poderia ter ligado pro hospital, mas decidiu ligar pra mim. Se parar para pensar em todas as diferentes possibilidades que poderiam acontecer, não vou aguentar a pressão. E se eu não tivesse dito nada? E se eu tivesse dito antes?

O momento mais intenso da minha vida foi quando fui sorteado pra ler histórias para uma senhora num asilo. Era um trabalho ridículo, ela não ouvia muito bem e fazia perguntas sem sentido, todo dia eu chegava em casa e reclamava sobre o quanto azarado eu era, de todas as pessoas na sala eu fui o sorteado. Eu nunca mudei de história. Sempre contava a mesma, era sobre uma menina idiota que gostava de tomar chuva e seus pais brigavam com ela, e as últimas páginas estavam faltando então nem sei o que acontecia, mas a senhora não ouvia mesmo. Um dia essa senhora faleceu, e me chamaram no asilo. Eu nem sabia o nome dela, não dava a mínima, mas ela tinha deixado uma carta pra mim. Na carta ela agradecia pelas histórias, e por ter ficado do lado dela. Agradecia por ter sido seu último amigo, e pedia desculpas por ter de pedir um último favor a mim, pois não sabia mais a quem pedir. Ela queria ser enterrada em uma cova bem perto do chão, para poder sentir a chuva.

Testify

2010-11-12T11:46:00.000-08:00

Sua história favorita era João e Maria, porque representava bem os conceitos desvirtuados dos contos de fadas. A menina tinha aquela maturidade que faz com que certas crianças pulem de fases cruciais da infância, pra tediosidade. Logo se cansava das brincadeiras normais. Logo decidia que um monstro voador viria dos céus e as bonecas teriam que fugir, ou que um barco a vapor serviria de casa para os recém casados.

Ela queria o seu próprio conto de fadas, mas nada daquela coisa besta de príncipes e princesas, isso era monótono demais. Queria histórias como João e Maria, ou Chapeuzinho Vermelho. Onde certamente algo real aconteceu, não foi tudo um conto idealista feito pra filha enjoadinha de qualquer rei dormir.
Chapéuzinho por exemplo, quem sabe alguém foi devorado por um lobo, ou um caçador salvou avó e neta da morte certa. Mas o que mais admirava a menina, era como essas histórias começavam. Crianças saindo pelas florestas sozinhas, com objetivos inocentes e sinceros acabavam se deparando com algo assustador e sem explicação.
O que se passou na cabeça de Maria quando decidiu acompanhar seu irmão no meio da floresta? Fugiram de algo? Ou procurando aventuras, assim como ela muitas vezes já teve vontade de fazer.

Um dia ela fez, encheu sua mochila de pães, pegou seu irmãozinho e saiu pela floresta. Quem sabe ali um novo conto de fadas surgiria, o seu conto, não importa o que acontecesse. Ela aceitava a idéia de que talvez coisas muito ruins estavam por vir. Sabia que isso era necessário para que um dia, algum senhor de idade modificasse a história e contasse ela para seus netos, naquele cinismo adulto de assustar, mas sem querer assustar.

Delirium Tremens

2010-11-03T11:53:00.000-07:00

Meu mais novo colega de cela conseguia viajar no tempo até uns dias atrás. Não tenho motivo nenhum pra acreditar nisso também, mas porque não, somos todos lunáticos.
Ele diz que a vida é uma linha reta, você não pode fugir dessa linha, no máximo pode mudar a direção alguns graus, mas sempre segue em frente. Então a minha linha bate com a sua linha, e alguém precisa ceder. O caminho tomado depois disso nunca é o mesmo pelo qual vínhamos. E se você nunca cedesse, e pudesse fazer o que bem entende?

É quase impossível, segundo meu mais novo colega de cela, continuar na linha reta sem voltar no tempo, pelos valores morais. Ai ele deu um exemplo prático, o exemplo que fez ele ser preso pra ser mais exato. Estava na sala de espera do hospital, e viu um extintor químico na parede. "O que aconteceria se eu pegasse esse extintor e esvaziasse na boca daquela senhora ali?" foi o pensamento lógico.

Ai as linhas batem. A dele, que queria pegar o extintor, a dela que provavelmente não gostaria nada do que seja lá o que pudesse acontecer e mais outras dezenas de linhas de pessoas observando, que não se contentariam em só observar.

Mas ele podia voltar no tempo. Podia esvaziar o extintor, saber o que diabos aconteceria e então voltar pra minutos antes das pessoas tentarem nocauteá-lo e chamarem a polícia.

Nessa altura já sabemos que não deu certo, ele não conseguiu voltar no tempo pela primeira vez, já que fez inúmeras coisas do gênero durante a vida toda. Eu tenho uma tendência a acreditar nesse tipo de história, quando ela é extremamente exagerada, e me orgulho disso. Fico pensando que no mínimo ele passou muito tempo elaborando aquilo tudo, tanto tempo que uma parte dele deve mesmo acreditar que seja verdade.

Comecei eu mesmo a duvidar da minha sanidade quando ele contou com detalhes (muitos detalhes) o que acontece se você colocar um gato no microondas, ou por fogo em si mesmo, ou jogar alguém dum prédio, ou tentar cortar a cabeça de alguém fora. Lembrando que ele voltou no tempo depois disso tudo, então o pobre gatinho não saiu machucado no fim. E meu mais novo colega também não é sádico, longe disso, ele tem um senso de culpa bem grande. A questão é que a curiosidade é maior. E diabos, se você consegue voltar no tempo, porque não?

Aproveito ao máximo essas devaneações. Um dia quem sabe meu mais novo colega de cela consiga voltar no tempo, pra momentos antes de esvaziar um extintor químico na boca de uma senhora na sala de espera do hospital, então não vou mais me lembrar de nada.

Água

2010-10-24T08:46:00.000-07:00

O primeiro erro médico na minha vida foi quando decidiram que eu nasceria por parto normal e minha mãe morreu assim que me pegou no colo. O segundo foi quando um meio-irmão filho do meu pai com outra mulher morreu de qualquer infecção que ninguém descobriu. Ele me largou com meus tios depois disso. O terceiro foi quando esqueceram um pedaço de tecido dentro da minha tia e o resultado não foi dos melhores. O quarto foi quando tive apendicite e... bem, imagino que tenha sido erro médico.

Acordei 15 anos mais tarde. É curioso, imagine você dormindo com 14 anos pra uma operação rápida e acordando 15 anos depois. Ninguém mais sabia explicar o que tinha acontecido naquele dia, explicar porque entrei em coma. Não recebia visitas há 8 anos, a última pessoa foi uma prima minha que não conheci pelo nome. Então ali estava eu, com uma idade mental que não correspondia a quantidade de pêlos no corpo e com metade dos músculos atrofiados, abandonado num hospital. Engraçado como eles cuidam melhor de pacientes em coma que não conseguem nem limpar a própria merda do que de pessoas em cadeiras de rodas. Um inútil parado é melhor do que um inútil andando, aparentemente.

O quinto erro médico foi quando uma doutora colocou peixe na minha bandeja ao invés de frango e eu quase morri engasgado. O sexto erro médico foi quando um enfermeiro vendeu qualquer droga forte pra um sujeito estressado e ele se jogou da janela logo depois de tentar injetar no braço (com direito a prender a circulação com a própria gravata, dramático, não?) mas errou a veia e sentiu a dor absurda dos músculos gritando. Ele caiu a 3 metros da minha prima, aquela que foi a última a me visitar, ela viu tudo, os olhos saltando das órbitas e o ângulo horrível que os cotovelos ficaram. E não conseguia mais chegar perto do hospital.

Agora não tenho mais muitas expectativas. Decidi criar uma lenda aqui, a minha lenda, não ligo muito pro nome, no final algum repórter vai dar um nome imbecil como a lenda do menino abandonado ou algo que o valha. Fico escrevendo "Socorro", "Sozinho" e palavras sem sentido, daqui a uns 5 anos algum zelador vai encontrar e os boatos se espalham. Não me ache estúpido, isso provavelmente é muito mais do que você vai deixar, ou qualquer um dos médicos que erraram.

Obviously Failing

2010-10-13T04:43:00.000-07:00

Quando preciso fugir, levo um par de meias até o terminal de ônibus e fico por lá. As meias são para me separar das pessoas que só ficam por lá, sem fugir. Mesmo sabendo que não vou mesmo cumprir as promessas que faço sempre, de pedir uma passagem para qualquer lugar (por favor não me diga o nome da cidade) e ir. Tudo ali tem um tom melancólico. Fico imaginando as inúmeras histórias que nunca mais vão estar no mesmo lugar. Todas quietas no seu canto, com pensamentos distantes, planos do que fazer quando chegarem. As histórias que esperam outros para virem buscá-las sempre estão ansiosas, com um medo escondido de que sejam esquecidas ali. Então penso nas histórias que nunca saíram daquele lugar, que dormem nos cantos e ainda carregam a mochila rasgada com que começaram a viagem. Invejo quem consegue sair, como se eles conseguissem muito mais, como ter esperança (e eu não consigo). Deixar tudo pra trás. Sou um escravo de muitos senhores(eu mesmo), mas o maior deles talvez seja a cidade, as luzes que vemos quando estamos chegando, e este lugar.

Quantas histórias passam do meu lado enquanto estou aqui. Alguma delas poderia dar um ótimo melhor amigo. Ou um amor da minha vida. Ou cairia em lágrimas com um abraço(sei que eu cairia). Outras procuram o bar mais próximo, o copo mais próximo, são ótimas companhias de uma noite. Quem sabe aquele ali, com mais malas do que consegue carregar, seja o sócio perfeito para a profissão que sempre quis. Fico pensando em tudo até o vinho acabar, e isso sempre me traz de novo ao chão. Mudo de meias e volto pra casa, tantas histórias acabam cansando mais do que uma viagem. Quem sabe da próxima.

Pulmões

2010-10-08T06:20:00.000-07:00

Na última aula de biologia eu não aguentava mais o sono, botei a cabeça entre os braços na mesa e fechei os olhos por um breve momento. Ai abri eles de novo, já olharam fixamente pro escuro? Nem eu. Até esse dia, sempre evitei tentar ver o que está ali, fora de foco, distante. Mas decidi olhar, ver o que existia no escuro.

Primeiro era uma bola negra flutuando lentamente. Foi aumentando e percebi que eu estava indo em sua direção, cada vez mais rápido. Senti uma força absurda me puxando pelas pernas mas não conseguia fazer barulho, era como se todo o ar deixasse de existir.

Quando acordei estava num lugar horrível, seco. Várias pessoas empurravam enormes sacos de moedas colina acima, fazendo um esforço absurdo e, quando chegavam no topo, não suportavam o peso e rolavam até a base para começar tudo de novo.

Estava no inferno, no 4º círculo para ser mais exato, o círculo da avareza e desperdício. Fiquei inconsciente pelos três primeiros círculos, limbo, luxúria e gula. Ainda bem.

Flutuava rápido, sento arrastado e vendo todo o sofrimento das almas julgadas lá embaixo. Passei pelo 5º círculo (raiva e mau humor), assustado com a fúria que as almas brigavam umas com as outras pela eternidade nas águas de um pântano escuro. O 6º círculo era bonito de se ver ao longe, mas horrível quando passei ao lado de tumbas flamejantes e dos gritos que vinham delas.

O 7º(violência) chamou minha atenção, era dividido em três partes, um rio de sangue fervente onde os pecadores da violência eram imersos, árvores e arbustos que frutificavam os corpos de suicidas e alimentavam harpias e abutres, e um deserto de areias quentes onde blasfemadores jaziam deitados.

Apenas descendo uma montanha enorme era possível chegar no 8º e 9º círculos. O 8º (fraude) era separado em 10 partes, que não consegui identificar além dos falsos profetas, que possuíam as cabeças viradas pra trás, sem ver nada do que vinha a frente. E no 9º (traição) já podia sentir o frio, vendo traidores enterrados no gelo.

O diabo fica no centro, tentando fugir mas não consegue pelos ventos frios que o aprisionam. Ele mastiga grandes traidores com raiva. Ali eu parei, ele me olhou nos olhos e eu senti tapinhas nas costas:
- Bonito hein, dormindo de novo.

E a professora me pediu para descrever o aparelho digestivo do gafanhoto, eu sabia mas não quis responder. Também não sei dizer porque não quis responder, mas isso não é interessante, eu acho.

Crush

2010-10-07T09:40:00.000-07:00

"Boa noite. Hoje, um jovem rapaz chegou a conclusão de que toda a matéria é simplesmente energia condensada em uma vibração lenta. Que nós somos todos uma única consciência experimentando a si mesma subjetivamente. Não existe tal coisa como a morte, a vida é somente um sonho e nós somos a imaginação de nós mesmo. E aqui está Thom com a previsão do tempo."

E assim a histeria em massa começou, sem sabermos direito porque, todos que ouviam essa notícia repentinamente tinham consciência da existência insignificante do nosso planeta. Suicídios de famílias inteiras não eram mais noticiados, porque as notícias por si só deixaram de relatar coisas mundanas como a morte e a violência. Logo não existia uma notícia sequer. E em seguida toda a informação e comunicação foi deixada para trás.

Restaram alguns poucos teimosos ou conformados com a afirmação final, que não faziam questão alguma de sobreviver, só andavam por ai e comiam coisas por estarem acostumados com isso, mamãe ensinou direitinho.

Enfim restaram duas pessoas. Conscientes. Elas tiveram um filho, o primeiro ignorante em anos, que foi o responsável pela volta da civilização.

Salamandra

2010-09-23T06:26:00.000-07:00

tinha um menino sem interesse por nada, somente música, sua casa na árvore e sorvete de creme.

ele passava o tempo todo escondido na árvore, tocando um pequeno piano sem Dó (a nota, não a emoção).

um dia sua vizinha subiu lá também, carregando um barco velho, sem leme.

sentou num canto e ouviu o menino tocar o piano sem Dó, de olhos fechados, sentiu uma vibração.

as notas saíam do pequeno piano sem dó(a emoção, não a nota), e batiam nas paredes, fazendo tudo tremer.

ela olhou para baixo e a grama estava virando um mar de música, pegou seu barco e arremessou contra o chão.

momento sim, momento não, a casa na árvore tinha virado um navio de madeira, e o mar se estendia até onde os olhos conseguiam ver.

o menino parou de tocar o piano sem Dó, e não conseguia conter a emoção.

com lágrimas nos olhos, correu até a proa e abriu os braços, finalmente tinha se interessado em ser, viver, querer.

ela sorriu e partiu pra tarefa mais difícil, ter coragem de segurar o menino pela mão.

Fungos

2010-09-17T13:06:00.000-07:00

Ela se pegava torcendo para que comentassem 'vai estar vazio demais lá' ou qualquer coisa nesse sentido.
Não sonhava mais com mundos surreais, criaturas bizarras ou poder voar, só queria um porão que vendesse bebidas e fosse pouco (ênfase em pouco) frequentado.
Desejos minúsculos que na maioria das vezes eram tão distantes como ilhas voadoras e trens com asas.

Mas as coincidências que nosso amigo Murphy proporciona sempre levaram-na a suspeitar de que existia algo conspirando. Alguém controlando os fios, fisgando e logo quando o peixe estivesse saindo da água, já conformado e pedindo somente que os tomates com que seria servido fossem frescos, a linha seria cortada, sem motivo. Você pode ficar livre, mas ainda carrega o anzol preso na boca.

Queria mesmo que os lugares estivessem sempre vazios demais. Queria que lhe poupassem todos os comentários desnecessários e tentativas de amizade. Ou melhor, queria amigos descartáveis (superficiais, que seja) mas silenciosos.

Isso nunca parecia acontecer. Seu principal motivo de tristeza agora era chegar a conclusão (muitas e muitas vezes) de que não conseguia mais pedir por mundos impossíveis. Queria mundos possíveis, simples, cheios de pó e rachaduras. Mas nem isso conseguia.

Indo embora presenciou um sujeito se jogar do 5º andar logo do seu lado, mas estava distraída demais e não parou. Um pedestre segurou ela pelo braço e gritou, como se precisasse botar qualquer culpa em qualquer um "Porque nem olhou pra ele? Hein? Porque passou reto como se nada tivesse acontecido?". Ela começou a chorar e disse que nada aconteceu, mas não sabia o sentido das palavras dele. Nem das palavras dela mesma.

That's for you. Yes, you.

2010-09-13T10:07:00.000-07:00

Sempre quis perguntar aqueles senhores solitários que sempre perambulam entre um bar e outro o que deu errado, aonde as coisas desandaram e tudo que sobrou eram amigos de uma noite só.

Quando tinha três anos atirei no peito do meu pai com a arma dele. É claro que foi um acidente, não estamos dentro de um filme B cheio de sangue e tripas. Ninguém sabe exatamente como aconteceu, minha mãe ouviu o barulho e quando chegou mau pai estava no chão. Ela diz que ele morreu feliz e que era orgulhoso de mim. O dia que uma mãe não falar isso chamem de novidade.

"Policial de 28 anos é baleado pelo próprio filho" nas manchetes sensacionalistas do dia seguinte.

Eles fizeram um ótimo trabalho me educando e tentando substituir a figura paterna. Contaram a história toda quando eu fiz 16 e estava naquela fase rebelde. Nunca me senti culpado ou manifestei sintomas que deixariam a história mais interessante, como instinto assassino, depressão ou algo que o valha. Cresci como qualquer garoto.

Hoje é meu aniversário de 29 anos. Estou comemorando no balcão de um bar sem placa, com presunto azedo e copos gordurosos.
Sou mais velho que meu pai, e só agora o peso disso tudo caiu sobre meus ombros. Sou mais velho do que ele jamais foi e será, e o pior, não tenho a menor idéia do que isso implica, do que significa, do que eu preciso fazer. Só agora percebi em todas as mentiras, injetadas como se fossem algum tipo de anestesia, em que eu estava metido, que minha família me meteu. Sempre consegui fazer tudo, mas nunca entendi nada, nunca soube o porque trabalho ou porque casei ou porque sei manusear um martelo e resolver problemas matemáticos. Na desesperada tentativa de por a família destruída nos eixos eles criaram um robô com a visão embaçada.

E agora é ir embora, desejando não ter esquecido dos amendoins e lembrando da frase mais inteligente e engraçada dessa noite: Bebi tanto que fiquei sóbrio.

Morphing

2010-09-08T21:06:00.000-07:00

Aquelas pessoas que viajam para lugares que nunca concordam em ir, e ficam olhando pela janela imaginando um homenzinho saltando pelos obstáculos no horizonte.

Sempre fiz isso, sempre vi tudo em terceira pessoa. Sou um figurante da existência que procura heróis em amigos e protagonistas em vizinhos próximos. Quero mostrar o quanto admiro quem está do meu lado. Quero dizer que conheci super heróis (ou super vilões) e como eles eram humildes na juventude. Quero ser o coadjuvante, o arbusto que salva o mocinho, a pedra que desvia o tiro, a câmera. Mas nunca aquele com as responsabilidades, os deveres. Mesmo deveres malignos, acreditem ou não vilões tem mais fãs do que imaginam, metas e deveres distorcidos, mas ainda assim estão ali.

Quero sempre ler sobre alguém, assistir de longe, de um lugar seguro. Sentar no topo de qualquer lugar e observar a guerra acontecendo, o banho de sangue. E quando todos estiverem mortos ou cansados demais para continuar, eu digo quem foi o mártir, quem se sacrificou por uma boa causa, seja lá qual for.

Vou observar e contar histórias, mas você nunca vai ouvir sobre mim. Tudo que precisa saber é que seguro os fios da marionete.

Biologia Aplicada

2010-08-28T09:08:00.000-07:00

O tédio é um fardo que ninguém deveria carregar.

Fico tentando forçar aquelas cadeias de eventos que vemos nos filmes, comecei jogando alguns comprimidos e pílulas para peixes.

Quem sabe alguém tenha uma surpresa quando for jantar. Talvez durma demais e perca a hora e não consiga fazer aquela viagem para encontrar o amor da sua vida, era a última chance.

Talvez um restaurante seja processado, um garçom seja demitido e mate alguém ao segurar uma arma pela primeira vez, tentando roubar uma bolsa para poder comer.

Quem sabe um pai solteiro perca um filho misteriosamente, e se culpe pelo resto da vida por ter tentado cozinhar.

Talvez eu mesmo acabe ganhando um peixe fresco do vizinho, e descubra que esses remédios imbecis realmente funcionam e me torne alguém melhor.

No fim eu sei que os peixes só vão morrer e pronto. Ah o tédio.

Stay Alive

2010-08-27T11:18:00.000-07:00

Não ligo se vou ficar surdo um dia, quero sempre aumentar o volume, até a música abafar tudo lá fora. Não quero mais ouvir britadeiras e caminhões velhos, crianças chorando e pessoas bem vestidas que falam demais. Está tão alto que não consigo prestar atenção em nada, ninguém. Nem queria, também. É como estar invisível, translúcido, embaçado.

Não ligo pra fumaça, quando se tem pais que fumam você acaba se conformando que já cresceu com os pulmões negros e vai acabar com alguma complicação qualquer, magro, sem dentes, sem casa, esquecendo como é o gosto de tudo e falando sozinho. O lado bom é que você pode praguejar sobre o quanto a vida é injusta e te tirou todas as oportunidades. Mesmo não dando a mínima pra isso.

Não ligo se estou ficando cego, já vi muito do que quis ver e mais ainda do que não quis. Já posso dizer que a arte não me impressiona e a beleza é previsível. Não vamos ver cometas ou estrelas cadentes, nem eclipses ou a aurora boreal. Somente mais do mesmo e tentar dar valor a isso, tentar tanto que vamos ficar cansados com um sorriso falso no rosto, como se tivesse valido a pena. Não valeu.

Quero mergulhar na xícara de café, preto, quente, com pouco açúcar. Entrar em um mundo surreal, com cidades submersas e barulhos de monstros enormes de marshmellow. Vou ser movido a medo, procurar pelo medo, fugir do medo. Só não sei quando, ou por que.

He had a lot of nothing to say

2010-08-25T07:41:00.000-07:00

Uma vez alguém disse que o tempo é tão sorrateiro para você quanto um para-brisas é pra um inseto. Ele chega e esmaga, estraçalha. Não vem por trás, porque os mais sabidos sempre desconfiam das costas, mas sim pelos seus pontos cegos, aqueles que não questionamos ou nem sabemos que estavam ou porque estavam ali, como porta-retratos antigos demais.

Dizem que quando o universo acabar de expandir, chegar no seu limite, ele vai contrair. E se pensarmos no tempo como uma linha reta que acompanha o universo, o tempo vai contrair. E se o tempo contrair, ele volta por onde veio, vai fazer tudo acontecer de novo, mas de trás pra frente. E finalmente quem sempre se achou esmagado e estraçalhado pelo tempo, vai encontrar seu lugar e viver vindo da preocupação para a ausência dela, e não o contrário.

.oirártnoc o oãn e ,aled aicnêsua a arap oãçapucoerp ad odniv reviv e ragul ues rartnocne iav ,opmet olep odahlaçartse e odagamse uohca es erpmes meuq etnemlanif E .etnerf arp sárt ed sam ,ovon ed recetnoca odut rezaf iav ,oiev edno rop atlov ele ,riartnoc opmet o es E .riartnoc iav opmet o ,osrevinu o ahnapmoca euq ater ahnil amu omoc opmet on somrasnep es E .riartnoc iav ele ,etimil ues on ragehc ,ridnapxe ed rabaca osrevinu o odnauq euq meziD

.siamed sogitna sotarter-atrop omoc ,ila mavatse euqrop uo mavatse euq somebas men uo somanoitseuq oãn euq seleuqa ,sogec sotnop sues solep mis sam ,satsoc sad maifnocsed erpmes sodibas siam so euqrop ,sárt rop mev oãN .ahlaçartse ,agamse e agehc elE .otesni mu arp é sasirb-arap mu otnauq êcov arap orietarros oãt é opmet o euq essid méugla zev amU

Rumo a Qualquer Coisa

2010-08-23T19:57:00.000-07:00

Ele queria alguém que soubesse explicar de forma completamente confusa o que era tudo, tudo mesmo. Que não gostasse da própria infância mas adorasse crianças. Que tivesse desprezo por qualquer coisa sabor morango.

Ela queria um travesseiro ambulante que fizesse barulhos engraçados quando andasse, e mesmo se por acaso brigarem um dia, ela não conseguiria deixar de rir quando ouvisse ele andando cabisbaixo para o quarto. Sabia que não encontraria, então só procurava alguém que estivesse sempre com o tênis desamarrado.

Ele tinha remédio para dormir, uma rolha e um botão de camisa nos bolsos.
Ela tinha o chaveiro mais ridículo que você imaginar, metade de uma bala e um botão de camisa nos bolsos.

Ele queria alguém que tivesse fobia de elevadores, mas precisasse de ajuda para não se jogar do primeiro parapeito que cruzasse seu caminho. Queria salvar, para se sentir salvo.

Ela queria alguém que odiasse coisas coloridas, milho demais e como as pessoas vem sorrindo à trinta metros de distância antes de se encontrarem.

Eles eram os únicos que carregavam botões nos bolsos a procura dos únicos que também carregavam. E quando se encontrassem, não precisariam dizer nada.

Eles foram.

volte

2010-08-17T19:00:00.000-07:00

Todo mundo dorme por pelo menos um terço da vida. Já parou pra pensar que dormir é a coisa mais frustrante que já inventaram? Você não tem esperanças ou objetivos. Sabe que vai acordar. É como começar um sonho novo sabendo que não vai se realizar porque seu cachorro vai pular em você pela manhã, ou o telefone tocar, ou seu filho chorar, ou aquela música que já enjoamos começa, alta demais.
Porque querem dormir? Porque querem passar por todo o processo de serem acordados, infinita e rotinadamente?

Seu cansaço vai continuar amanhã, sua falta de vontade, seus problemas. E pior, você espera que dormindo o dia se resolva, mas desde quando solução é sair do mundo imaginário para a realidade? Porque dormimos? Porque entramos no jogo onde sabemos que vamos perder, cedo ou tarde? Os poucos momentos de imersão naquela sensação de fuga valem a pena? Se ao menos pudesse controlar meus sonhos, se escolhesse onde vou me jogar e voar, ou quem vai viajar comigo para terras congeladas, ou que animais quero ser. Saímos de um mundo sem controle para outro, mas ao menos no outro não raciocinamos. Agora em contrapartida esse outro mundo tem um fim, um fim com hora definida e desajeitada, onde caímos da cama, acordamos sentindo frio sem cobertas e nos atrasamos para obrigações deprimentes.

Boredom Complex

2010-08-01T21:04:00.000-07:00

Estou correndo no meio da floresta, tentando me salvar de pessoas furiosas com tochas na mão e botas sujas de lama. Rio comigo mesmo pensando que agora era a hora de tropeçar em alguma raíz saliente e cair, naquele estilo clichê dos filmes. Sei que estou sonhando, mas é um sonho lúcido, eu controlo ele. Vejo a raíz que qualquer outra pessoa tropeçaria e pulo sobre ela com facilidade, só para bater de frente a um poste e desmaiar. Isso eu não previa.

Acordo e está escuro, o poste está aceso. Não faço idéia do porque tem um poste ali, eu não imaginei isso. Visualizo ele desaparecendo, mas não acontece nada. Tento então entrar na brincadeira e imagino mariposas batendo na luz, o que também não tem efeito. Ando e ando e sempre chego no mesmo lugar, no mesmo poste. Nunca fui do tipo persistente, sento encostado nele e durmo, mas logo me vejo acordando no mundo real, e lembro que estava sonhando aquilo tudo. Meu dia é normal, com rotinas caminhando pra lá e pra cá e lunáticos gritando sobre o fim dos tempos. Quando deito, cansado, logo começo a sonhar, e acordo encostado no mesmo poste.

Isso se repete por 7 dias, e começo a duvidar de qual mundo é sonho e qual é realidade. Não tenho mais vontade de sair de casa no mundo que achava ser real, porque e se ele não for? Você trabalharia no mundo dos sonhos? Cumpriria suas obrigações? Mas se este for o sonho, a realidade seria somente um poste no meio da floresta, de onde você não consegue sair? Estou perdendo a noção de tudo, mas percebo que estou preso em duas ironias devoradoras de homens.

Segunda-Feira

2010-07-27T05:49:00.000-07:00

Tinha um daqueles folhetos procurando pelo gato perdido em um poste. Sempre quis encontrar o animal, ver a cara de felicidade do dono, me sentir um herói. Arranquei o folheto e caminhei decidido em encontrar o gato, mesmo com aquele nome besta.

O problema é que alguns segundos depois me dei conta que arrancar o folheto não ajudaria em nada. Porque sempre faço isso? Porque tenho impulsos seguidos de desilusões? Fico pensando se o primeiro homem a subir no Everest não chegou lá baseado em um impulso idiota, e quis desistir mas tinha vergonha de falar "olha eu só estava empolgado, não vou subir nessa merda não".

Se tentar prometer nunca mais tomar decisões impulsivas, essa promessa seria um impulso?

Safety

2010-07-23T09:41:00.000-07:00

Éramos em quatro. Os meninos do bairro debaixo, como alguns senhores sentados em cadeiras de balanço nas suas varandas diziam. Todo o tempo que aquela época recém saída da infância proporcionava nós usávamos das maneiras mais idiotas que você pode imaginar. Aquelas brincadeiras que todo mundo e lembra, nunca fizemos. Quebrar o braço ou uma costela, quase se afogar ou incendiar a casa, nada disso. Sentávamos em parques pensando como as coisas ali podiam mudar. ali no parque, não na vida, isso seria filosófico demais pra nossas cabeças moles. Tinta descascando e aquele balanço quebrado, bolávamos teorias de todos os tipos e exageros para pensar como aquilo aconteceu, qual a história. Porque a grama no lado leste era mais rala? E coisas do gênero, completamente sem sentido e desnecessárias. Sabíamos que a noite, todos ficavam olhando pelas janelas as pessoas passando na rua e imaginando, qual a história deles. Onde vão? Onde aquele sujeito com flores na mão vai, quem vai recebê-las, é um pedido de desculpas ou uma surpresa? Porque a senhora estava chorando com compras na mão? Todos têm histórias.
E os quatro meninos um dia, nessas andadas pelo parque que sempre acabavam indo um pouco adentro da floresta do assovio, tiveram sua maior história, aquela que todos temos e nunca mais falamos sobre ela, nunca mesmo, só quando estamos bêbados demais e quem ouve imagina logo que é baboseira de quem bebeu demais.
Estávamos deitados olhando pra cima, esperando o céu ficar laranja porque assim dava pra saber que 20 minutos de caminhada depois nossas mães estariam reclamando das costas sujas, camisas faltando botões e que sempre atrasamos para o jantar.
Steve levantou de repente, dizendo ter ouvido alguém falando. Ele tinha a mania de querer ser valentão quando estava perto da gente, mas todos sabiam que apanhava do padrasto em casa e nunca disse um palavrão sequer para o velho maldito. Passaram uns 5 minutos até ele chamar a gente, não sei o que aconteceu nesse meio tempo e não sei se quero saber algum dia, mas quando chegamos lá ele estava branco como um fantasma, apontando para um rádio velho no chão. Disse que o rádio tinha falado sobre seu pai, com o nome do meio e tudo, coisa que mesmo entre a gente, só eu sabia. Mark, aquele amigo que sempre faz piadas com tudo, deu tapinhas nas costas de Steve e falou que ele deveria estar imaginando coisas, que tinha ficado biruta como o velho senhor Stanson, e começou a rir, ele era assim, fazia piadas mais para si mesmo do que para ser engraçado. Riu até sair aquela voz do rádio, uma voz gutural e falha, como se a transmissão estivesse ruim.
- "Naquela tarde você não conseguiu rir não é Mark? Não conseguiu rir do seu irmão roxo na banheira. Era pra você estar cuidando dele Mark, mas a revista em quadrinhos nova era mais importante não é mesmo, tão importante que nem mesmo quando as risadas de seu irmãozinho pararam você foi ver o que tinha acontecido. E hoje você ri o tempo todo, ri porque seu irmão não pode mais rir."
Mark cerrou os punhos e perguntou sem tirar a cara do rádio, quem era o idiota que tinha feito aquilo. Não tinha graça, todos tinham problemas ali e isso tinha ido longe demais. Eu sabia que ninguém dali tinha capacidade pra uma brincadeira de mal gosto dessas, mas esperei alguém falar primeiro, mas quem falou foi a voz do rádio de novo.
- "Vamo John, fale, fale como sempre faz, dê a palavra final. Você se considera o líder não é mesmo? Se acha o mais esperto, sempre guardando respostas dentro de si e pensando em como seus amigos são bestas. Você é igualzinho seu pai, não importa o quanto diga que o odeia, é igualzinho. Tem medo de ser um velho inválido como ele não é? Que precisa de ajuda até para cagar nas calças e grita pela casa toda para lhe trocarem as fraudas. A doença é genética John, pegou seu pai e um dia vai pegar você."
Não consegui fazer nada a não ser rir, rir de medo e nervosismo. Perguntei que história era aquela, tentei disfarçar, mas todos estavam olhando pra mim. Lars perguntou se era verdade, e Steve logo disse que era óbvio que era verdade, a coisa tinha acertado tudo sobre seu pai e pela cara que o Mark tinha feito também acertou sobre ele. Não sabia o que dizer, Lars sempre foi o mais frágil, aquele que defendíamos no colégio dos meninos maiores e deixávamos ganhar no poker. Os olhos dele estavam cheios de lágrimas agora, e quando pensei que ele ia desabar de vez a voz tornou a falar.
- "Chore seu maricas, chore como faz todas as noites depois de orar, sempre depois de orar, senão o bondoso senhor Jesus vai fazer sua mãe te dar palmadas, não é? Ela é boa, é sua mãe, sua mamãezinha, nunca lhe faria mal, mas às vezes tem que te dar uns murros em nome de Jesus, para educar não é, para você ser um menino bom. Mesmo quando ela apaga os cigarros nas suas costas e põe fogo nos brinquedos, é tudo pelo seu bem, ela é sua mãe, louvado seja o Senhor."
Lars ficou num estado acima do que simples medo, raiva, desespero. Estava horrificado, literalmente, não conseguia nem chorar, parecia que as lágrimas iam explodir seus olhos se não saíssem, mas ele não conseguia.
Steve começou a pedir desculpas sem parar, dizendo que nunca deveria ter ligado o rádio, que era sua culpa, ele sempre estragava tudo. Eu disse que não era nada disso, ninguém tinha culpa, e era melhor desligarmos logo aquela coisa. Lars tomou a frente, o que me faz sentir culpado até hoje, e virou o botão do rádio. Quando o chiado sumiu ele continuou ali abaixado com a mão no rádio. Botei a mão no seu ombro para dar o empurrão que precisávamos para sair dali logo, ele virou a cabeça lentamente e tinha o olhar mais assustador que já vi, mesmo em todos aqueles filmes de terror furtados por debaixo da camisa de Mark que vimos escondidos. Falou palavras que nunca vamos saber o significado, naquela mesma voz gutural mas dessa vez sem o chiado, em alguma língua indígena antiga ou qualquer coisa que o valha. Depois desmaiou. Steve fez questão de carregá-lo até em casa, não largava o amigo por nada, e não deixava ninguém ajudar, mesmo depois de insistirmos muito. Lars acordou pouco antes de chegar na escadinha em frente a sua casa, e sorriu perguntando o que tinha acontecido. Todos forçamos risadas e falamos que ele tinha adormecido no parque, e logo sua mãe chamou.

Nunca mais ninguém falou sobre isso. Logo cada um seguiu seu caminho. Só nos encontrávamos de vez em quando no hospital em que Lars vivia, sua mãe não explicou muito bem, por vergonha ou medo de que pensassem que seu filho estava possuído, mas uma enfermeira disse que Lars acordou um dia gritando e depois não disse mais nenhuma palavra. Acho que ele lembrou daquele dia. Ou, não gosto de pensar muito nisso, o que quer que estivesse naquele rádio ficou com ele.
Steve abriu um posto de gasolina num estado vizinho e da última vez que o vi tinha três filhos, com o quarto a caminho. Parecia feliz.
Mark tinha ficado 2 anos preso por assalto a mão armada, e agora vivia numa pensão cortando a grama dos outros. De todos nós ele era o que mais fazia questão de nunca falar sobre o que aconteceu, dizia que estávamos loucos e éramos jovens demais para pensar direito. Mas nunca deixava de visitar o Lars.

Um dia eu voltei até a floresta assovio, procurando pelo rádio. Demorou um pouco para lembrar do caminho, aquele que fazíamos correndo antigamente, contando quantos troncos caídos tinham. E ali estava ele, aquele maldito rádio, coberto de musgo e sujeira. Não sei explicar como, mas já sabia que ele não ligaria, e isso só me fez temer mais ainda pelo Lars.

Soap Soup

2010-07-20T07:33:00.000-07:00

Ela sempre se considerou normal, diferente das pessoas que procuravam ajuda em anúncios de jornais baratos e freqüentava grupos anônimos. Mas depois de passar 3 meses e 12 dias (acredite, você também saberia) com insônia, estava desesperada. Li em algum lugar que depois de muito tempo sem dormir você vive amortecido, pensando lentamente, atrasando sinapses, memória já não é mais algo que se pode dar ao luxo de ter. Tudo parece distante, ecoando e nada faz efeito, nada mesmo, valium, álcool, éter, morfina.
Você só quer dormir, simples, deitar e dormir e sonhar com qualquer coisa que voe.

No jornal tinha um anúncio simples (simples demais, diga-se de passagem): Quer Dormir? Temos a Solução. E um endereço. Sem telefone ou o nome confiável do médico com 7 graduações diferentes e a família mais sorridente do mundo.

Era um apartamento deprimente, que um dia teve o que chamavam de papel-de-parede mas só de citar isso lá dentro ouvia-se ruídos de tristeza vindos das paredes. Aqueles lugares onde com certeza existem espécies não-catalogadas de fungos e uma ou outra mutação de barata com rato. E tinha uma placa empoeirada dizendo que ali era a clínica do Dr. Hans. E ali, esperando no sofá rasgado ela sentiu sono, sem saber explicar porque. Queria deitar, sem dar a mínima para os insetos que corriam dentro das espumas do sofá ou para a música country tocando no rádio, só queria deitar e dormir.
Mas a secretária chamou, abrindo a porta com um ar de "entre logo, vamos, quero terminar de fazer as unhas."

Na sala só tinha uma cadeira, dessas de dentista. O tal de Hans estava de costas, e sem se virar pediu que ela se sentasse. Com um movimento rápido, ficou de frente e colocou uma venda nela. claramente tinha feito isso centenas de vezes.
"Meu procedimento é muito eficaz, não se preocupe. Em quinze minutos você vai estar dormindo feito uma pedra. Lidamos com o pagamento mais tarde."

Não tinha certeza se aquilo era tranquilizador ou assustador, e ficou quieta esperando, agora no escuro. Será que o sono no sofá da recepção era influenciado por alguma coisa desse tratamento? Algum produto químico no ar ou algo assim?
A resposta era não, soube assim que ele tampou seu nariz com um grampo, e amarrou as mãos e pés na cadeira. Não se sentia confortável com aquilo, mas diabos, tudo para dormir algumas horas.

Em seguida ele botou um fone de ouvidos, e ela não podia ouvir nada. Tentou falar alguma coisa mas não tinha certeza se as palavras chegaram a sair da boca ou só imaginou, estava ficando tonta com aquilo tudo.

E a cartada de mestre do tratamento, um saco de lixo preto, foi colocado na cabeça e puxado para trás. Ora vocês sabem como, amigos, já devem ter visto em cenas de hollywood. Ela tentou gritar, respirar pelo nariz, se debater. Mas a privação de sentidos só fazia com que o corpo entrasse em colapso mais rápido. E no fim ela estava mesmo dormindo feito uma pedra, como o prometido.

True Man Don't Kill Coyotes

2010-07-14T09:51:00.000-07:00

Prometi que seria sincero, pelo menos uma vez.
Poucas pessoas sabem esperar. Sou uma delas. E ali esperando o doutor entrar pensei em ser sincero. Pensei no texto todo, na atuação merecedora de Oscar que nunca me deixou na mão, desde quando precisei incriminar outra criança pelo vidro quebrado, até quando finjo efeitos colaterais de comprimidos que acabam no ralo. Será que cheguei em um ponto onde até para ser sincero preciso pensar no que vou dizer? Como se preparasse minhas falas, o que de certa forma é uma mentira, não? Devia limpar minha cabeça, fazer o ritual que sempre faço quando quero parar de pensar, eu atirando em outro eu, que cai em um mar silencioso. Depois de não pensar em mais nada, o doutor entra, e então eu começo a falar a verdade, tudo o que penso mesmo, sem enrolações, sem mentiras, nem mesmo as mentirinhas brancas. Por algum motivo enquanto falo imagino uma trilha sonora feliz no fundo, são violinos, mas animados, relaxantes. Falo que não tomo meus remédios fazem meses. Que matei filhotes de gatos quando era adolescente, mas me arrependo, de verdade. Falo sem parar, sobre minha vida agora e a falta de objetivos, em como descobri uma maneira de obter determinada sobre-vida, criando metas de curto prazo, como planejar coisas idiotas para o fim de semana, ou ligar para alguém e combinar e comer cachorro-quente a noite, e como essas besteiras ajudam a evitar pensar que não tenho nenhuma motivação para continuar isso tudo. Em como depois de cumprir essas metas me sinto relativamente realizado, até o momento em que penso sobre tudo o que fiz e em como é insignificante. Conto sobre minha avó e como gosto dela agora apesar de não lembrar quase nada dela enquanto estava viva distribuindo balas. Admito que não tenho amigos, eu não tenho, eles acham que sou amigo deles mas na verdade não consigo sentir nenhuma necessidade de amizade com eles, e confesso que pra mim relacionamentos são isso, necessidades, desejos de coisas que são impossíveis de se obter sozinho. Dou risada e digo que essas sessões são inúteis, até hoje não me ajudaram em nada e tudo que falei nos dias anteriores era mentira, tudo é mentira, eu sou uma mentira, uma grande e enorme mentira.

Ai reparo que os violinos de fundo ainda não pararam, e é isso que me trás de novo a realidade. Começo a rir sozinho e me dar conta que nada do que pensei aconteceu, nem nunca vai. A promessa de que ia ser sincero era mentira. E o doutor entra, sem violinos, e eu não digo nada, pego meus remédios e vou embora prometendo mandar lembranças a minha mãe, o que também foi mentira.

Pitch Dark

2010-07-08T11:01:00.000-07:00

Se você der a sorte de ter um relógio de bolso naqueles raros momentos em que não temos nenhuma obrigação, preocupação, desejo ou qualquer coisa que faça o Senhor do Tempo nos vigiar para ver se não pulamos alguns segundos, pode viajar por ai. É só arrastar os ponteiros para trás, ou avançar, mas aviso de antemão que o futuro é cinza demais.

Pode ir no começo do mundo. Minutos antes do que pode ser considerado vivo nascer. Pode estar lá quando o primeiro pingo de chuva cair. Pode gritar e ter a certeza de que não vai ser ouvido. Ali você é verdadeiramente sozinho, e nem a saudade existe. Os malfeitores não surgiram, e nada foi destruído. Vai se esquecer de tudo, menos da calma e do silêncio.

Aproveite, porque o Senhor do Tempo vai te encontrar, e esbravejar sobre já ter avisado para não fazer isso. Vai tirar o dobro de anos da sua vida do que tirou da primeira vez e enviar para um tempo que não era seu, nem no início, nem antes de voltar no tempo.

Suas memórias vão durar, e de certa forma agora você é o ser mais velho que já existiu. O primeiro a ver um pôr-do-sol e correr de braços abertos. Vai sentir a idade chegando e rir dela, até que não consiga mais ver muito bem e perder a audição de um dos ouvidos. Então pode contar sua história a netos e bisnetos, em como conheceu o Senhor do Tempo, e viraram amigos agora. Conversam sobre coisas mundanas que logo vão sumir e apostam em qual relógio para antes.

Um dia vai acordar e ter a mesma idade que tinha quando viajou da última vez. Vai encontrar o relógio no bolso e saber que virou o novo Senhor do Tempo, procurando pessoas que viajaram para onde não deviam, e pularam alguns segundos.

A window on a door

2010-07-06T05:16:00.001-07:00

Desde a primeira tecla que apertou no pequeno piano de brinquedo que veio embrulhado em papel brilhante, ela sabia o que queria. E desde esse primeiro som 'aquilo' estava estava ali, mas era pequeno demais para que a menina notasse.

Ela aprendia rápido e tinha muito talento, apesar de seus pais não insistirem em disciplina ou incentivassem para que continuasse tocando. Passava boa parte do seu dia sentada no piano, dedilhando músicas infantis e temas de desenhos animados. E aquela massa disforme acompanhava, nota por nota, como se fios de cabelo emaranhados dançassem no ritmo da música, mas de maneira perturbadora e surreal, flutuando etéreamente. Mas a menina não notava, ou ignorava, como se nada entrasse naquela bolha criada pela música. E assim que parava de tocar, 'aquilo' desaparecia.

Foi numa noite de outono, depois de acordar de um pesadelo e decidir ouvir o piano para se acalmar, ela percebeu a coisa que a acompanhava o tempo todo. Ficou horrorizada ao descobrir que sua música criara um ser tão bizarro, e gritou alto. O grito foi o último som que ela produziu por muito tempo. Montanhas de dinheiro foram gastas em especialistas de todo o tipo para descobrir porque ela parou de tocar e falar. Seus pais entraram em depressão e sua mãe eventualmente acabou ingerindo remédios para dormir demais, e álcool demais.

Um dia a menina acordou e seu pai estava pendurado no lustre da casa. Ela não disse nada, não sentiu nada. Pegou seu pequeno piano empoeirado e levou no meio do jardim. Começou a tocar uma mistura de várias melodias, ah como sentira falta daquilo. Logo percebeu que 'aquilo' tinha surgido, dançando, crescendo conforme a música, dando espasmos. Como se a própria palavra grito tivesse tomado forma. Como se a própria palavra desespero tivesse tomado forma. Mas ela não estava assustada, continuaria tocando fosse o que fosse.

'Aquilo' começou a ganhar uma forma humanóide assustadora, alguém tentava escapar de dentro de um mundo esquecido e ela queria ajudar. Tocou o pequeno piano como nunca havia feito antes, compôs melodias belas e fortes, seus dedos queriam parar mas ela os obrigava a manter o ritmo. A coisa agora era enorme, se contorcia no chão, não emitia som algum mas seus movimentos eram espasmos e qualquer um podia imaginar a agonia. Finalmente a casca pareceu rasgar, na última nota, e um menino caiu no chão, exausto. Ela desabou ao seu lado, e teve que rastejar para chegar perto. Ele olhou para ela e sorriu, agradeceu. Disse que não deixaria mais ela ficar sozinha, seria seu guardião, seu escudo e espada, e ela poderia tocar sempre que quisesse, criar as músicas mais lindas que já existiram, mesmo que ninguém mais ouvisse.

Rosa

2010-07-02T10:11:00.000-07:00

Assim como você ele só ia a praia no escuro. E nessas caminhadas na areia azulada, se deparou com um homem olhando para o mar, como se esperasse alguma coisa. Ele estava de terno e gravata e soltou um sorriso simpático ao ver que não estava mais sozinho, mas sem demonstrar surpresa.
- Você - disse - você é o escolhido. O escolhido para entregar uma mensagem. Uma mensagem que trará esperança para quem a ouvir, e um aviso para quem não ouvir.

Acordou no meio da tarde, suado, depois de ter o mesmo sonho de novo e de novo. E assim como você, quando menos esperava esqueceu do sonho. E da mensagem.

O escolhido esqueceu da mensagem que deveria transmitir. E a partir daquele dia voltava a praia todas as noites, esperando que o homem aparecesse e então podia se desculpar, afinal não escolheu ter a memória ruim. E se fosse um teste? Uma provação? E se nada daquilo tivesse acontecido?

Assim como você, ele demorou a procurar ajuda. Com medo. Medo de o fazerem acreditar que tinha perdido a sanidade. Medo de não ter quem acreditasse. Contou toda a história, mas receitaram comprimidos. Os sonhos voltavam, e ele ainda não conseguia lembrar quando acordava.

Quantas pessoas dependiam dele naquele momento? Esperando alguém para entregar a mensagem, esperando para ouvirem?
Quantas pessoas não sabiam de nada, mas sofreriam por não terem sido avisadas?

A ironia fazia ele rir. Por sempre se achar deslocado, intruso em um mundo cinza com trilha sonora repetitiva. Então quando finalmente lhe disseram que ele era diferente, falhou.

E assim como você, ele desabou. Perdeu a casa, a família. Não conseguia mais lembrar dos antigos objetivos, esqueceu quem era e pra onde queria ir. Perambulava pela mesma praia, em busca de algo, que já não fazia idéia do que era.

Anos depois encontrou o mesmo homem, olhando o mar. Este deu o mesmo sorriso quando viu que não estava sozinho e, assim como você, desapareceu.

13 Metros

2010-06-25T11:06:00.000-07:00

— Quero ir lá no alto, de onde se possa ver tudo.
— Posso beijá-la no alto?
— Duas vezes, se for depressa.

Ainda posso sentir o perfume. Ainda posso ouvir o metal retorcendo. Lembro da maneira que ela coçava o nariz. Lembro do estrondo que os vidros fizeram. Lembro das gargalhadas no alta da roda gigante. Lembro do último grito, mas não sei se foi real. As pessoas dizem-me para seguir em frente, não quero seguir em frente, quero ficar velho e triste, mas ter um amor só. Quero desperdiçar tudo o que poderia ser, e viver em lembranças e momentos curtos. Visitar lugares especiais que vão ficando velhos, descuidados. Fazer sempre os mesmos rituais, como se houvesse uma alma em algum lugar que pudesse ver o que estou fazendo e decidisse me esperar. Quero ter um altar com objetos sem valor. E dar mais valor a um único objeto do que dou a vida. Quero que me falte coragem para o suicídio, porque de alguma forma sinto que ter sobrevivido significa tentar honrá-la. Mas não impede de sempre torcer por um ataque cardíaco. Ônibus desgovernado. Bala perdida. Quero que me deixem assim. Lunático, sozinho. Mas confortável, deitado em almofadas que só a tristeza cria. Metade de mim ainda quer ficar bem velho, com um sorriso simpático. Metade de mim quer voltar a andar de roda-gigante, e torcer para que o operador esteja bêbado de novo e perca o controle.

Carbon Atom Triple-bonded to a Nitrogen Atom

2010-06-23T04:53:00.000-07:00

Comprei um cactus. Eles sempre me atraíram mais do que as outras plantas, não por beleza, seria estúpido dizer isso, mas por não precisarem de quase nada pra viver.
O problema é que o cactus morreu. Não sou de muitas crises existenciais, mas isso leva a crer que depender de mim é pior do que depender de um deserto. Isso me fez lembrar do meu primeiro cachorro, aquele que nossos pais dão mais para satisfazer o sentimento de "eu sou um bom pai" do que para te divertir. Sempre odiei animais. Só queria que eles brincassem comigo, fosse lá o que fosse, mas são burros demais pra isso. Só abanam o rabo e buscam bolas. Eu queria brincar de astronauta ou qualquer coisa que o valha, não de jogar a bola pra ele pegar. Mas no fim sempre acabava sentado no meio-fio jogando a maldita bola. O que sempre quis era um amigo imaginário. Nos desenhos animados eles sempre tem aqueles monstros enormes, ou uma versão de si mesmo malvada ou mais divertida. Eu até que tentei criar um, conversando com o nada, mas não deu muito certo. Desde pequeno tenho esses lapsos racionais, do nada eu paro o que estiver fazendo e penso um pouco sobre, e sempre é estúpido. Podia estar me divertindo pra caramba com meu amigo-imaginário-imaginário, era só ter um desses lapsos pra perceber a babaquice que era inventar algo que teoricamente já seria inventado. Tenho eles até hoje, em todo lugar. No trabalho nem preciso explicar, se você gosta de trabalhar eu espero sinceramente que nosso mundo seja escravizado por alienígenas e você seja sodomizado eternamente. Lapsos no meio da rua são engraçados, daquela forma em que cair em um tanque de merda é engraçado, anos depois. Andando na rua você para e pensa que o que estiver fazendo, não importa o que seja, é inútil e fruto do exagero coletivo de alguém superior a você. Seja sua mãe e pai, ou chefes, ou até o cachorro maldito pedindo a bola. Talvez eu compre outro cactus, ou aquelas árvorezinhas pequenas japonesas que ninguém sabe como fazem, e ninguém quer saber também, porque é mais divertido imaginar que pequenos elfos tem suas casinhas na sombra dessas árvores e vem algum senhor japonês com tesouras de jardinagem na mão e acabam com sua vida pacata. Olha só, outro daqueles lapsos, isso tudo que você leu é inútil, admita.

Grape Juice

2010-06-21T05:35:00.000-07:00

PLAY: Eu devia ter uns 12 anos na época. Malditos 12 anos, e o velho resolve dar uma de maluco justo comigo. Olha, ali é o hospital, nesse dia estavam fazendo algum protesto contra qualquer coisa, bando de desocupados. Ali é a recepção. Juro que sonhei centenas de vezes com esse dia desde então, mas sempre tem uma mulher diferente na recepção. Diabo, em uma das vezes quem atendia era a Mulher Maravilha.
PAUSE: Esperem. Minha querida professora na época, não lembro em que série e nem quero lembrar, teve a idéia dos alunos fazerem um vídeo ou fotos de onde os pais trabalham. Nunca entendi qual o propósito dessas coisas, mas alguns alunos mais imbecis pareciam que iam ter um orgasmo precoce com a idéia. Minha mãe era enfermeira, e eu emprestei a câmera da escola e fui nesse dia com ela.
FASTFORWARD: Olha só, botões do elevador. Coisas sem sentido que crianças gostam. Não sei o que pensei na hora. Pronto, chegamos. Uma placa grande de 3º Andar na parede. Pessoas morrendo nos bancos de qualquer doença ruim, uma planta, e ali estamos, o quarto Nº 317.
PAUSE: Minha mãe tinha combinado que eu mostraria um de seus pacientes, já velho e o campeão na arte de estragar apostas que enfermeiros faziam, de quando pacientes morreriam, o Sr. Norton. Teoricamente ele estava fraco demais para fazer qualquer coisa e dormia o dia inteiro, então acabaríamos logo com aquilo e eu podia voltar pra casa ficar sem fazer nada e ainda assim reclamar disso.
PLAY: Fiquei filmando o Sr. Norton o tempo todo enquanto minha mãe checava sinais vitais e se ele tinha se borrado todo de novo. Ai ela pede pra mim botar a câmera em cima da mesa e ir do lado do Sr. Norton, aparecer no vídeo. Ai estou, com cara de retardado e provavelmente pensando em coisas sem sentido como se a cama tinha furo para as fezes caírem. Alguém chama minha mãe, ela diz que já volta e eu fico ali, com os braços atrás do corpo olhando pro teto.

O Sr. Norton, num movimento espantosamente rápido, segura meu braço e fica olhando direto nos meus olhos com a boca escancarada como se fosse sugar minha alma ou sabe-se lá o que. Eu congelei, não fiz nada, só fiquei branco feito farinha e olhando assustado pra ele. Então ele ri. O Velho maldito ri, e fala:
- Garoto, eu vou morrer. Agorinha mesmo, vou bater as botas, mas não antes de contar isso pra alguém, e você parece ser daqueles meninos curiosos que quebram vidraças jogando baseball. Todo dia 08 de Julho, no topo do monte Brown, se você fizer um pedido ele vai se realizar. Qualquer coisa, é só pedir. Mas se você pedir, vai enxergar o outro lado. O lado dos mortos, o limbo, cheio de zumbis e criaturas esquisitas. Vai ver tudo isso, e quando alguém está prestes a morrer, vai sentir o cheiro e ver seus olhos perderem a cor. Agora você precisa escolher alguém pra pagar o preço da informação. Vamos, é só dizer o nome e eu dou uma carona.

PAUSE: Não lembro o que eu pensava na hora, falei o nome tão baixo e rápido que nem da pra ouvir na gravação, o primeiro que me veio na cabeça. Era um garoto da minha rua que ganhou uma mini-moto e andava com ela desfilando por ai e fazia questão de chamar o resto dos meninos de pobres inúteis. No dia seguinte encontraram ele e sua mini-moto no parque do monte Brown. Ninguém queria comentar a história, mas ouvi minha mãe dizer que o corpo dele tinha os olhos virados e tiveram que serrar os dedos da mão que segurava a moto.

PLAY: Ai o velho solta meu braço e morre. Eu fico ali parado, espero minha mãe chegar e me chamar umas 5 vezes, pego a câmera e não digo nada.

STOP: Escondi o vídeo e nunca contei isso a ninguém. Na escola levei umas fotos que meu pai tinha do trabalho e ganhei 3 estrelas. Não consegui dormir por muito tempo pensado no garoto da mini-moto, mas depois superei. O problema foi depois de alguns anos, já meio bêbado, ir no topo do monte Brown e fazer o pedido. É claro que se realizou, no fundo eu sempre soube que iria se realizar. Pedi a revista nº 1 do The Flash. Não sei dizer porque, mas na hora era um pedido meio irônico. Se pudesse ter tudo do mundo, escolheria a nº 1 do The Flash. O outro mundo não é tão ruim assim, depois de terapia e remédios. Não existem tantas variações de criaturas e zumbis o suficiente pra te manter surpreso pro resto da vida.

Jurei pra mim mesmo que nunca mais ia subir naquele monte.

Subi outras 3 vezes. Vou morrer, e sei que vou acabar naquele mundo, deve ser a pena por abusar dos poderes. Mas precisava contar isso a alguém, e mostrar a fita. Dia 08 é depois de amanhã.

Plain

2010-06-14T06:44:00.000-07:00

Em um dia de sol em um sítio qualquer, eles tinham um almoço em família. E nesse dia, logo depois de se dar conta que estava olhando para a mesma formiga no chão por muito tempo, a garotinha de olhos amarelados sumiu.

Tudo que some aparece em algum dos milhares de mundos pequenos e estranhos de que ninguém nunca ouviu falar. Ela foi parar em um campo com a grama branca, e flores brancas, e árvores secas. Tudo ali dava a impressão de ser estranho. Como se juntássemos uma pessoa de cada país no mesmo lugar.

Falando em pessoas, tinham várias, mas ao mesmo tempo nenhuma. Elas sumiam e apareciam o tempo todo, o que tornava os diálogos complicados.

Demorou 4 ou 5 encontros até que a garotinha conseguisse uma resposta sobre onde estava. E a resposta foi 'ao lado de Nenhum. Nem queria perguntar o porque de todo mundo desaparecer assim, com certeza não daria tempo de ouvir uma resposta.

Depois de muito andar por ai sem rumo, decidiu sentar no chão e esperar qualquer coisa acontecer.
Um sujeito com roupas esfarrapadas parou do seu lado e perguntou que horas eram. Ela respondeu que eram três e trinta, sem razão, e ele pareceu ter aceitado isso.
A garotinha percebeu que o sujeito não desaparecia, e perguntou a ele tudo. Como assim tudo? Ora, todas as perguntas possíveis, do jeito que garotinhas fazem.

Ele explicou que todos ali eram palavras, ele mesmo era uma palavra, no caso 'Quintessência', e que eles apareciam quando alguém escrevia a pessoa, e desapareciam quando alguém apagava.
Como quase ninguém escrevia quintessência, ele costumava ficar muito tempo ali. Tinha pena de alguns, como os pronomes e alguns verbos. E aconteciam coisas divertidas, como os erros. Eram palavras que de tanto insistirem que existiam, elas acabavam existindo mesmo, mas sofriam de crises existenciais horríveis quando descobriam que eram um erro.

A garotinha pensou e pensou e se levantou de sopetão. Porque ela estava ali? Não era palavra nenhuma. Não que soubesse pelo menos, e se fosse, como descobriria que palavra ela era? E se ninguém nunca mais a escrevesse? Oh céus que vida complicada essa das palavras.

O Sr. Quintessência começou a rir e explicar que não era assim que as coisas funcionavam, quando você era uma palavra, você...

E sumiu.

Maldito ser que resolveu escrever quintessência, quem diabos escreve isso, ela pensou.

E saiu por ai. Encontrou o Sábado, o Porém, as Amígdalas, que disseram estar em desuso, fosse la o que fosse.

Depois se cansou e começou a choramingar. Não era palavra nenhuma, mas mesmo assim tinham apagado ela. Esquecido. Não conseguia pensar em ninguém que talvez viesse a escrever seu nome, ou ter saudade, ou lembrar dela quando se sentasse num balanço.

Estava no mundo dos apagados, e ali ficaria.

Tese

2010-06-04T06:54:00.000-07:00

Você pede por uma caneta, eu te dou uma caneta. Você leva ela até os lábios e morde. Seu olho treme involuntariamente. Do outro lado da rua uma mulher é atropelada. Você engole um pedaço da caneta e olha para suas mãos. Você não consegue engolir. Tem crianças na calçada. Tinta preta escorre pelo canto da sua boca. Eu te dou uma caneta. Você olha pra mim, e eu estou sorrindo. As crianças estão chorando agora. Você leva a caneta aos lábios, lágrimas escorrem pelo seu rosto quanto da a mordida. Eu te dou uma caneta. Você agora está de joelhos. Você suplica para irmos ao outro lado da rua. Eu só ouço risadas de crianças. Eu te dou uma caneta. Você está gritando ao ser atropelado. Eu sou sua criança. Você não consegue ver nada. Você morde a caneta. O asfalto se apressa para se encontrar com você. Você acorda na sua cama assustado. Seu olho treme involuntariamente. Eu te dou uma caneta. Enquanto você me mata, eu não faço som algum. Eu te dou uma caneta. Você pede por uma caneta. Minha tentativa de recíproca é interrompida bruscamente assim que meu corpo experiencia uma ausência súbita de elétrons. Através de uma variedade de dimensões ocultas você está receoso. Kurt Cobain me estende uma maçã, mas ela escapa entre meus dedos. Eu renasço como um esquilo. Você desaprova. Um estalo ecoa através do universo desafiando a física convencional enquanto o barulho do fundo cósmico muda da aleatoriedade para uma Reta. Crianças em toda a parte param o que estão fazendo e murmuram em timbre perfeito com a radiação cósmica. Pássaros caem do céu enquanto o sol engole a terra. Você hesita momentaneamente antes de permitir a si mesmo de se tornar o centro de todo o conhecimento. A desordem grita enquanto você absorve toda a informação contida no universo. Uma pequena livraria de porta vermelha deixa de existir. Você tropeça com o peso de tudo que já existiu. Sua boca abre para gritar, e desaba ao redor do seu corpo antes de sumir do plano espacial. Você existe somente na quarta dimensão. O fio de todo o conhecimento se estende pelo chão e colide com um cachorro pequeno. Minha cabeça fica numa angulação estranha enquanto o tempo-espaço é restabelecido, você aparece d novo no mundo corpóreo desorientado, somente para eu te dar uma caneta enquanto meu corpo tem um colapso pela tensão da reconstituição. O universo se rearranjou. Um porquinho da índia particularmente pequeno é alimentado somente com carne pelo resto de sua vida natural. Você morre em um acidente bizarro momentos depois, e sua alma trabalha na seção de devolução na biblioteca de porta vermelha. Você desaprova. Sua desaprovação envia ondas através do vazio inter-dimensional entre a vida e a morte. Uma criança pequena começa a chorar enquanto anda em direção ao corpo de sua mãe.

So this is how it feels to be free

2010-06-02T10:01:00.000-07:00

Caí num buraco que levava ao centro da terra. Na verdade era uma chaminé, do povo que mora no subsolo.
Foram eles que inventaram a vida, os humanos e tudo mais.
Caí em um escritório, desses com cubículos, muitas lixeiras e pessoas que nunca trocam olhares. Ninguém reparava em mim, apesar de estar sujo e confuso. Entrei em um dos cubículos que estava vazio e tinha um memorando na mesa:

Lista de efeitos colaterais (aprovada):

Parabéns, você nasceu. Agora que é um ser vivo com livre arbítrio, tem potencial infinito e poderá aspirar qualquer meta para atingir a felicidade. Segue abaixo alguns efeitos colaterais da vida;

Primeiros anos:
- ardência nos olhos (evitar olhar diretamente para o sol);
- dificuldade para respirar;
- lesões, luxações, arranhões e feridas leves;
- apego excessivo a figura materna;
- cólicas;
- incapacidade de seguir um código de leis estabelecido, seja por figuras paternas ou pela sociedade;

Vida Adulta (itens anteriores são acumulativos):
- alta disposição a dependências químicas;
- sentimento de frustração contínuo;
- sentimento de insatisfação contínuo;
- egocentrismo;
- egoísmo;
- necessidade constante de buscar a superioridade;
- tendência a timidez excessiva;
- tendência a reclusão;
- tendência a se comparar com os demais;
- tendência a formar pré-conceitos e julgamentos;
- fobias diversas;
- possível sentimento de negação constante;
- tendência a bipolaridade;
- possível auto-destruição e ódio de si;
- incapacidade de amar;
- alta predisposição a todo tipo de câncer;
- alta disposição ao homicídio;
- diversos traços de psicopatia e sociopatia;
- presunção;
- prepotência;
- falso sentimento de felicidade acompanhado de má percepção da realidade;
- sentimento de superioridade em relação aos demais seres vivos;
- incapacidade de distinguir o bem, o mal, e as conseqüências futuras de ações simples;

Idade Avançada (itens anteriores são acumulativos):
- perda da memória;
- perda da visão;
- enfraquecimento dos ossos e músculos;
- perda da capacidade de raciocínio;
- alta disposição a diversos tipos de doenças degenerativas;

Quando acabei de ler eles me nocautearam. Depois de vários exames e máquinas que pareciam conseguir ler pensamentos, me soltaram em algum bairro industrial que nunca tinha visto e disseram que eu podia seguir.

Lítio

2010-05-20T19:29:00.001-07:00

Meu hobby é esperar aqueles jovens idiotas que vem fazer trabalho voluntário aqui no hospital e pedir pra aumentarem a dose de morfina e acabarem de vez com isso.
Nunca entendi porque eles fazem isso afinal. Quem é o imbecil que vai contar histórias pra um idiota mal humorado no leito de morte? O que eles esperam ganhar com isso, redenção divina? Perdão pela vez em que ejacularam no chão do quarto da irmã?

Não sei se sabem, mas pacientes que recebem doses diárias de morfina tem um limite, dependendo da intensidade da dor (e da sorte do sujeito). E somente os médicos podem aumentar a dose, com uma senha e blabla medidas de segurança. Isso é facilmente resolvido com uma garrafa de whisky importado ou ingressos de qualquer coisa que pareça ter custado muito dinheiro.

Ai é só fazer uma cara de coitado e pedir pra eles aumentarem a dose até um nível proibido. Pedir pra acabarem de vez com isso tudo, não aguento mais, cansei de sofrer, não tenho mais sonhos ou expectativas, só quero ter um fim tranqüilo, quero dormir e acordar em um lugar melhor, não tenho mais visitas nem ninguém pra me prender aqui, e nunca vão ficar sabendo quem foi.

Ai sempre tem aquele momento de silêncio em que eles cogitam a coisa toda. Alguns mais medrosos saem de fininho e nunca mais voltam, ai algum psiquiatra mais cansado que eu do teatro todo vem e pede pra mim parar. Outros perguntam se é isso mesmo que eu quero e fazem todo tipo de suposição idiota como 'e se o superman aparecer bem na hora' ou coisas do gênero.

Mas tem aqueles poucos que chegam a digitar a senha na máquina e perguntar quanto é a dose máxima. Esses eu convidaria pra um drink se minha situação não fosse tão deprimente.

Mas no fim espero ter certeza de que eles realmente estão dispostos a me matar, e começo a gritar a plenos pulmões. Grito pelas enfermeiras e digo que eles são loucos, assassinos impiedosos querem matar um paciente indefeso, que está passando por alguns conflitos psicológicos mas ainda tem amor pela vida.

Ganho o dia quando as enfermeiras são estagiárias e entram metade desesperadas metade nervosas porque quererem me matar, justo eu, o coitado do quarto 512.

Four Leaf Clover

2010-05-20T13:43:00.000-07:00

Ele não se lembrava como começou, mas desde que se lembrava pintava as sobrancelhas de vermelho. Não fazia idéia do motivo, e não ligava muito pra isso desde que perguntou a seu pai porque os cachorros só falavam com sua avó, e ele respondeu "porque sim, porque sim."

Sempre soube, no fundo, que era um alienígena. Que um dia a nave-mãe voltaria e ele ia sentir um sinal, um chamado, qualquer coisa, e enfim podia voltar ao seu mundo.
Conseguia ver várias outras crianças que também eram alienígenas (ou descendentes de seres que moravam embaixo da terra, e isso dava arrepios). Como o filho do encanador, que ficou preso num buraco no meio do aniversário de 10 anos de Jimmy "Mortal", e depois disso todo mundo pegava no seu pé. Ou aquela menininha com um aparelho enorme que diziam ser um "rouba-pensamentos".

Até queria fazer amizade com essas crianças, mas eles eram estranhos. E aprendeu a nunca andar com estranhos, sejam senhores de bigode com sorrisos falsos ou gordinhos com camiseta suja e lancheira de desenho animado. Um dia a nave-mãe viria buscá-los, e todos iriam embora juntos, rindo e contando de como esperaram ansiosos.

No seu mundo natal não existiriam pessoas estranhas. Nem pessoas especiais. Todo mundo saberia dormir com a luz acesa e a fazer xixi sentado. Ninguém comeria azeitonas ou beterraba. E as sobrancelhas seriam coloridas, da cor que bem entendessem.

Ele esperou até suas roupas não servirem mais. Esperou mesmo quando seus pais falsos morreram num incêndio. Esqueceu de esperar enquanto enterrava sua tartaruga, mas depois voltou a esperar.

Acabou internado num hospital, junto com crianças que não podiam segurar coisas pontiagudas e enfermeiras com cheiro de conserva. Ninguém acreditava nele. Ninguém dava bola pro menino de sobrancelha vermelha que queria ir embora num disco voador.
Até o dia em que uma luz forte bateu na janela e ele sumiu.

Grudge

2010-05-18T07:09:00.000-07:00

Abri os olhos e continuava escuro. Me dei conta que estava encolhido e isso deu um certo desconforto. Medo, aflição.
Ouvi barulhos abafados de coisas que se moviam por perto. Quando tateei ao redor percebi que estava dentro de uma casca. Não sabia se era bom ou ruim, mas queria sair dali. Uma luz fraca passava pelas paredes e presumi que era o nascer do sol.
Com alguns socos a casca se rachou, meus olhos arderam com a luz forte e me senti desnorteado. Nasci de novo, mas dessa vez com roupas e cabelo.
Vários outros ovos estavam dispostos em um ninho enorme, feito de uma palha macia, com cheiro de lugares distantes.
Algumas pessoas saíam dos ovos assustadas. Todos em silêncio, esperando alguma coisa acontecer, esperando alguém gritar, falar, qualquer som que quebrasse a teia de apreensão.

Um pássaro enorme pousou numa das bordas do ninho e sorriu gentilmente.
"Ah então acordaram meus filhos. Bem vindos ao seu novo mundo."

Um senhor de meia idade e casaco marrom começou a andar de costas com cara assustada e tremendo sem parar, até que caiu nos pés de uma mulher com cabelo encaracolado.
Ela gritou. Muito.

Aquilo deu início a uma avalanche de gritos e correria. Alguns caíam de joelhos e choravam, pedindo por favor por favor. Outros abraçavam as pernas e deitavam de lado.
Depois do que pareceu horas lembrei do pássaro gigante, parado ali. Ele ergueu as asas e estufou o peito, então cantou. O canto era lindo, nunca tinha ouvido nada parecido, e na mesma rapidez que começaram gritar todos pararam para olhar o pássaro, atônitos.

Quando tudo parecia ter acalmado, ele voltou a falar.
"Estão seguros aqui. Neste novo mundo não precisam se preocupar com mais nada."

E novamente começaram a gritar, dessa vez todos juntos. O barulho era infernal e arranhava os tímpanos. Um a um eles corriam em círculos, até que começaram a se jogar de cima do ninho.

O pássaro então me perguntou, com os olhos cheios de lágrimas, porque eu tinha ficado, porque não me desesperei e pulei atrás dos outros. Porque eles prefeririam um mundo injusto onde a lei do mais forte é mascarada em conceitos fúteis como beleza e dinheiro. Porque não aceitam a música mais bela e a facilidade de quem pode lhes trazer comida na boca.

"É simples." - disse, sentindo uma certa presunção por ser o conselheiro desse novo deus - "Eles precisam viver naquele inferno. Precisam sentir-se úteis procurando comida e ouvindo músicas que saibam não serem perfeitas, para criarem sonhos e esperanças."

Estática

2010-05-14T13:42:00.000-07:00

É um buraco enorme, a queda parecia durar pra sempre. No fim ganhei algumas cicatrizes e o chão virou lama com as lágrimas. Encontrei uma escada só com 3 degraus. Porque isso não consigo entender, quem deixaria uma escada tão pequena aqui.

As pessoas gritam lá de cima, e pedem por socorro. Acho que eu deveria pedi por socorro, mas nunca o fiz. Só dou conselhos, digo como elas devem agir para não chegarem tão fundo. Me pergunto se minhas respostas servem de alguma coisa, ou se as perguntas que recebo não passaram dias ecoando e ecoando até eu ouvir. Se for esse o caso, as respostas que dou chegam em ouvidos diferentes, com problemas diferentes.

Começo a me tornar frio e mesquinho, dando respostas curtas e rindo da inocência dos outros. Deixo de lado o fato de que minha própria ignorância me trouxe aqui e passo a sentar na escada de três degraus, debochando e gritando sarcasmos.

No auge de tudo cheguei a indiferença. Todos os problemas são a mesma baboseira, todos são frutos de falsidades e mentiras. Egoísmo, interesse, poder. Perguntas que na minha cabeça viram uma só palavra, e que várias vezes respondo com a mesma palavra.

"- Porque não sou rico?"
Ganância.

"- Quando vou encontrar o amor?"
Ilusão.

"- Como recupero o que perdi?"
Culpa.

Vou me tornar o silêncio, a própria alma do buraco. Vão desabafar comigo e pedir ajuda, mas quem merece ajuda?

Vão conseguir uma escada com três degraus, quando precisavam de dez mil.

will you marry me?

2010-05-05T04:50:00.000-07:00

Me desculpem por não saber nadar.
Me desculpem por não ter virado um astronauta, ou bombeiro, ou cirurgião.
Por não conseguir assoviar, fazer vários tipos de nós nem ovos fritos.
Por não gostar de comédias.
Por nunca ter tido um gato chamado Bob.
Por ser pessimista demais e nem uma vez sequer ter visto um copo meio cheio.
Me desculpem por andar cabisbaixo e mesmo assim tropeçar.
Por sussurrar meu nome no ouvido de prostitutas enquanto elas dormiam pra ver se sonhavam comigo.
Por não ter arrumado o cabelo para entrevistas de emprego.
Me desculpem por tirar noites de sono de quem cuidou de mim.
Por ter caído do telhado e quebrado o braço.
Por gostar da pessoa errada logo na primeira vez.
Me desculpem por sempre escrever excessão errado, nunca ter aprendido os porques e mentir que todos os erros são licenças poéticas.
Me desculpem por mentir. O tempo todo.
Me desculpem por todos os advogados idiotas hipócritas.
Por ter ouvido o que disseram mas mesmo assim perguntar "o que?".
Por pensar piadas de humor negro com praticamente todo mundo.
Por não ter auto estima e mesmo assim me achar superior.
Por ter fugido de casa sem deixar um bilhete, e fazer planos suicidas também sem um.
Me desculpem por gostar de amarelo, amendoins e de subir em árvores.
Por ser suspeito de assassinato e sentir certa atração por prisões.
Por nunca estar presente.
Me desculpem por rezar todas as noites mas de dia dizer que sou ateu.
Por ter esquecido praticamente todas as equações de física.
Por não ter sonhos impossíveis.
Por estragar a graça de piadas.
Por não ter ido a shows.
Me desculpem por acordar deprimido, e gostar de transmitir mal humor.
Me desculpem por ser um câncer simpático.
Por estar perdendo o paladar pra doces e mesmo assim dizer ser viciado em chocolate.

Toc Toc

2010-05-03T10:13:00.000-07:00

Uma canção de ninar ecoa na minha cabeça.
Dizendo que a vida é apenas um sonho.
Passei tantos anos me perguntando,
e agora descubro que sempre soube disso.

Tento não dar ouvidos, mas como fazer isso se nossos pensamentos criam os sons?
Não queria ouvir, mas já estou com sono, e o medo de dormir amorteceu.
Com olhos pesados continuo tentando me distrair, mas nada mais tem efeito.
Me pego devaneando se tudo isso for um sonho, e eu dormir nele, vou acordar onde?

Não sei a quanto tempo dormi, tudo é tão branco.
Me sinto sozinho, mas sei que se continuar andando vou encontrar um amigo.

- Tão bom te ver. Senti tanto sua falta. Estou tão feliz que acabou. Senti tanto sua falta. Saí para ver você brincar. Porque está correndo? Saí para ver você brincar. Porque está fugindo?

Começo a seguir uma trilha de fumaça e razão.
Ou o que penso ser razão.
Quando penso estar seguindo alguém, descubro que estou me escondendo.

Scary's On The Wall

2010-04-30T05:11:00.000-07:00

Aquelas coisas que você sabe estarem certas, mas não admite porque uma vez que encontrou a resposta tudo perde a graça. Bobagem.
Sei que meu forte de cobertor é o melhor lugar do mundo pra mim. Deve ser pra bastante gente também, mas eles nunca vão admitir, nem construir seus próprios fortes de cobertor.

É bem simples, é só fazer uma tenda, usando cadeiras ou qualquer coisa que deram nomes e funções sem graça, mas que na verdade sempre foram feitos pra servir de apoio para seu forte de cobertor. Lá dentro vai ser quente, seguro, escuro na medida certa.
Você leva o que quiser, e as coisas que se cansar pode jogar pra fora.

Não precisa mais conversar com quem não quer conversar, ou sorrir pra quem não quer sorrir. Não vai precisar agradecer, se desculpar, dizer bom dia. Não vai ter que falar "não se preocupe, estou bem" quando pessoas que nunca viu na vida tentam parecer prestativas e perguntar porque você está sentado, a noite, sozinho no meio-fio.

Procure levar plantas, elas são mais sinceras do que colegas de trabalho por exemplo.
Peixes vão gostar mais de você do que algumas tias gordinhas.
Brincar com um jardim de areia é mais divertido do que qualquer festa.

Dentro do seu forte de cobertor você pode ser quem bem entender. Sem ter que provar isso para doutores carecas com cheiro engraçado e fazer provas compridas sobre coisas que alguém algum dia disse ser importante.

Ali dentro não tem mais dores de barriga. Aquelas que aparecem quando acordamos com o pé esquerdo e lembramos que não, não podemos ir pescar. Temos deveres.
Não tem mais dores de garganta que vem depois de "ah eu entendo, só espero que você seja feliz".
Não existem alarmes de carros. Ou semáforos. Ou senhores de bigode estressados demais com manchas de café na gravata.

O mundo é seu. Vai perder o interesse pelo que está fora dele quando passar a ver através do cobertor. Luzes ébrias, cores apagadas e sons distantes. Tudo vai se transformar em uma massa de formas disformes.

Não me importo, está quente aqui.

A Murder of Crows

2010-04-27T04:50:00.000-07:00

Não sei como escrever sem que ache tudo isso muito estranho, ou impossível, e é até melhor assim, pois não vai se lembrar de mim.

Encontrei uma tábua de madeira velha na casa de minha avó, com runas e escrituras em uma língua estranha. Achei interessante e fui perguntar a ela o que era aquilo. Minha avó vive num asilo (nome bonito para manicômio) e sou praticamente o único que ainda vai visitar ela. Enfim, nos poucos momentos de lucidez, me disse que essa tábua continha um demônio aprisionado, e que dava pra conversar com ele, ou fazer algumas trocas.

Pesquisei um pouco na biblioteca e encontrei uns livros. A tábua era considerada amaldiçoada a muito tempo, e várias notícias antigas falam sobre pessoas serem internadas no hospital depois de se auto-mutilarem ou ficarem malucas e contarem histórias sobre magia negra.

Descobri como ela funciona. Você pede alguma coisa, qualquer coisa, e o demônio vai te dar, desde que você pague um preço. Pode ser algo de valor equivalente. É como pedir uma pizza e pagar com um hamburguer. Só que no caso, algumas pessoas pediam dinheiro e pagavam com sangue, ou dedos e pedaços da orelha. Dependendo de quanto você vai sofrer sem essas coisas, o prêmio pode ser maior.

Agora você entra na história. Gosto de você fazem 4 anos, mas nunca tive coragem de fazer nada. Até porque acredito que viver assim é melhor do que ser rejeitado.

Não quero nada desse mundo, e não acho que possa pagar o preço de pedir para ficarmos juntos.

Vou dar minha vida, e pedir para que o demônio faça com que todos se esqueçam que existi. O irônico é que com essa carta a única pessoa que sempre quis que me notasse vai ser também a única que vai saber que existi, apesar de não se lembrar de nada.

Curioso como ler isso faz parecer tanto infantil quanto deprimente, mas não me importo, não agora.

Bem, é isso, adeus.

Se ainda duvidar, vá no endereço que vou deixar e olhe na face sul de todas as árvores do jardim, tem letras cravadas. Não acho que isso vá sumir junto comigo.

Pecado

2010-04-24T09:25:00.001-07:00

Histórias nascem em quartos pequenos, com camas que rangem ao deitarmos e pouca luz.
Logo antes de dormir, um momento indefinido em que provavelmente a maioria das coisas mais improváveis acontece.
Como sair em um veleiro em que as velas são borboletas gigantes, e as praias tem areia branca. Foi para essas praias que nosso personagem viajou.

Estava entediado porque teria que sair em excursão com a escola, e sempre são para lugares sem graça como parques sujos e estádios todos iguais uns aos outros. Na estação de trem, enquanto esperava com todos os alunos a professora checar pela terceira vez qual o portão certo, deixou cair uma bala enorme que tinha comprado pelo preço de duas. Ainda não sabia se valeria a pena, mas gastou todo o dinheiro e não podia desperdiçar tudo só porque era atrapalhado.

A bala rolou e rolou e entrou em uma sala com a porta semi-aberta, que dizia "Limpeza".
Entrou la e estava escuro, mas a bala brilhava. 'Que estranho', ele pensou, não sabia que ela brilhava no escuro.
Ela brilha.' Disse uma vozinha mirrada e tímida. 'Tudo aqui brilha no escuro, aliás, aqui não existe o escuro, você quem o trouxe.'
'E como eu me livro dele', perguntou um já bem espantado garoto, segurando uma bala brilhante contra o peito, como se alguém pudesse surgir e roubar seu mais precioso tesouro.
'Ora, da mesma forma que se livra de todas as coisas, mandando elas embora.'
Então o garoto pensou e pensou em como mandar o escuro sair dali, se deveria ser educado e pedir licença, ou se talvez o escuro fosse mesmo tão assustador quanto diziam, e quem sabe se irrita-se com esse pedido.
Resolveu parar de acreditar no escuro, afinal nada existe quando paramos de acreditar, como aqueles gnomos estranhos que apareciam no jardim e escondiam as chaves do seu pai.
De uma hora pra outra, ele esqueceu do escuro, e conseguiu ver tudo. Centenas de seres pequeninos olhando pra ele com cara de espanto, esperando o primeiro movimento.
Com uma risada o garoto disse que estava tudo bem, ele só queria pegar sua bala.

Depois descobriu que estava em um porto, e que nesse mundo brilhante os barcos eram o principal meio de transporte. Foi assim que ele acabou no veleiro das borboletas, e atracou na praia branca.

E mais ou menos nesse ponto, quem estava ouvindo a história vai dormir, e sonhar. E amanhã, na época em que acordamos cedo sem sequer pensar em coisas fúteis como o tempo ou a falta dele, vamos criar barcos de madeira e papel, e esperar o próximo momento logo antes de dormir, para ouvir o final da história.

Claridade

2010-04-19T20:12:00.000-07:00

Nunca deu valor a labirintos. Sempre se achou presunçoso demais e acreditava que ao sempre seguir uma mão na parede esquerda do labirinto se chegaria ao fim.
E os labirintos mutáveis? Aqueles que sabemos que amanhã vão ter saídas diferentes?
Pode-se sim seguir sua mão sempre, mas quem sabe, se a entidade que engenhou aquilo tudo desejar, você ficará preso por muito e muito tempo.

E quando se da conta que está errado? Que acreditou demais em si mesmo e deveria ter acreditado em algum ser maior e mais poderoso?
E quando se percebe que deveria ter confessado mais pecados a seu sacerdote para que talvez ele lhe desse mais tempo antes de te condenar?

Você não é dono do novelo de lã que vai guiar seu caminho fora do labirinto.

Você não chegou lá uma vez e vai se lembrar do que fez.

Mesmo tendo paredes de milho, pode tentar atravessá-las, cortá-las. Vão ser infinitas.

Vão ter mensagens em placas grandes que você vai ignorar, dizendo "por ali".

Vão apontar para a esquerda, mas seu instinto vai dizer "direita". E você vai acreditar nele.

Pare e siga o que lhe deram pra seguir. Você não é especial, e não vai ter um caminho ilusório que somente seu cérebro evoluído pode deduzir.

É o mesmo de todos, a diferença é que antes de você os imbecis tentaram ser especiais.

O labirinto tem um fim, é só seguir sua mão sempre na parede esquerda. Não pule, mesmo que o caminho seja óbvio.

Damn My Eyes

2010-04-09T11:36:00.000-07:00

E lá estava eu, cavando minha própria cova. Literalmente.

Era um cemitério pequeno, isolado, com as familiares árvores cobertas de musgo e cercas de metal caindo aos pedaços. Com morcegos voando aqui e ali enquanto juramos que podemos ouvir a madeira embaixo de nós apodrecer e o solo desmoronar em cima de restos de algum bombeiro qualquer, que morreu em serviço.

Atrás de mim tinha alguém parado olhando, desde que entrei no cemitério. Era alto e magro, com roupas pretas impecáveis, a não ser pelos sapatos sujos de lama e a barra das calças rasgadas. Usava um chapéu alto e guarda-chuva, e não sorria nem era triste. Tinha cheiro de algo mofado, mas não era ruim, era como aqueles porões de casas de avós que cheiram a porões velhos, e poeira e mofo e qualquer coisa que tenham derramado ali.

Não falamos nada, mas fiquei curioso e como ele era o único por perto perguntei se tivesse que cavar a própria cova, faria um bom trabalho ou cavaria de qualquer jeito?

Virando a Esquina

2010-04-06T12:24:00.000-07:00

A fotógrafa que não tirava fotos, pois elas roubavam sua alma.
- Então você fica feliz em roubar as almas dos outros mas não quer que roubem a sua?
- Sim, é simples assim, porque ia querer que roubassem minha alma?

E dava um sorriso, seguido de um flash e pronto, tínhamos uma foto de um ângulo qualquer do meu queixo e um pedaço de reflexo do sol.

Eu acostumei, não me importava que roubassem minha alma. Na verdade até preferia isso. Quando morresse teria que sair por ai procurando, dava uma aventura e tanto.

Ela se vestia com roupas doidas e sempre reclamava que eu só usava uma blusa.
- Ai as fotos ficam cinzas demais, nada que é cinza demais merece uma foto. Nem elefantes, quem gosta de elefantes? Ta, se eles fossem brancos, ou amarelos, ai sim.

A menina passava tanto tempo atrás daquela câmera que toda noite eu tentava lembrar a cor dos olhos dela. Se algum dia encontrar um gênio da lâmpada ou estrelas cadentes (três, pra balancear, vai) meu primeiro pedido vai ser saber a cor dos olhos dela.
O segundo vai ser alguma coisa bem idiota que vou me arrepender depois, tenho certeza. O terceiro vai ser um álbum, com todas as fotos que ela tirou.

Um dia encontramos um cachorro. Pequeno, magro e feio, faltando alguns tufos de pêlo aqui e ali, com uma coleira apertada demais que devem ter colocado quando ele ainda era bonito e engraçadinho. Admito que nem teria dado bola se ela não tivesse feito um estardalhaço pra levarmos o cachorro embora e tirar umas 200 fotos com todo tipo de fitas e laços e em cima de almofadas com estampas de gatos.

Hoje eu me pergunto se vou achar alguém assim de novo.
Não o cachorro, mas a menina.

Alguém que viva segundo as próprias definições do que importa e o que não importa. Que esconda os olhos e consiga ver todos os segredos do mundo através de simples lentes, vidro, espelhos.

Nunca consegui ouvir o mar naquelas conchas de praia.

Nunca vi uma estrela cadente, nem acredito mais nelas.

Não lembro quando foi a última vez que assoprei um dente-de-leão.

Nunca tirei uma foto.

Splendid

2010-04-06T12:06:00.000-07:00

Ao por os pés no céu você vai ficar cego e surdo (e nada tem cheiro). Ainda vai achar que ali é o céu? Como não, você foi abençoado e ganhou um lugar, vai reclamar de quê?
Não consegue ver as belezas dos anjos nem ouvir canções divinas, mas ainda é o céu.

Ao cair no inferno você vai ficar cego e surdo (e nada tem cheiro). Ainda vai achar que ali é o inferno? Não vai ver os horrores nem ouvir as lamentações, parece bem mais agradável, não é mesmo.

Acabou de escolher o inferno.

Foi ignorante e esqueceu da dor. Ou talvez goste dela, delas, de todos os 101 tipos de dores, desde a ardência dos olhos ao ver a luz do quarto do hospital até a última sinapse que seu cérebro vai enviar logo que os 10 gramas de chumbo quente e retorcido encostarem na testa.

Você quer sempre que sua dor seja maior, não basta sofrermos da mesma maneira, o seu sofrimento tem que causar mais pena, tem que aumentar o grau de martírio. E é só seu, não divida, nunca, os outros não merecem sentir isso, ninguém merece, só você.

Estupidez. Saia e não volte mais.

mr sensible strikes a pose

2010-04-01T06:19:00.000-07:00

E a maior aranha do mundo me esperava quando entrei no quarto. Tão grande que teve que mover uma das patas pra mim poder passar. Era enorme, cheia de pêlos e fazia um barulho esquisito. Sem contar dos olhos, grandes e vazios, pareciam ver tudo.
Ela tinha um cheiro horrível, e me segurei pra não vomitar. Tinha feridas e pústulas nas pernas, sujando o chão com alguma gosma qualquer que é melhor continuar sem ter idéia do que se trata.
A aranha cobria a maior parte da luz, então meu medo era esbarrar sem querer nas quelíceras e acabar paralizado enquanto ela me enrolava naquela teia grudenta e me fazia virar uma sopa de ossos.
Demorei a convencer ela a mover a pata que me impedia de arrumar a cama, e levei mais tempo ainda tossindo com todos os pêlos que voaram com isso.
Juntar as roupas no chão foi fácil, o problema era abrir as portas do guarda-roupa e botar no lugar certo. Confesso que a maior parte ficou amassada.
Infelizmente meu cachorro encontrou ela antes deu chegar e acabou pendurado num saquinho branco, pingando sangue e esperando a hora do jantar.
Saí de lá acabado, mas triunfante, o quarto estava apresentável.

Não podia servir minha tia-avó Martha para a aranha naquela bagunça.

Some people and a panda.

2010-03-31T10:12:00.000-07:00

Vejam, o problema de se presentear crianças com bonequinhos amaldiçoados de magia negra, é que uma hora ou outra alguém acaba se machucando. Não que isso seja necessariamente ruim, quem melhor que crianças (e lunáticos) para julgar onde as punições devem cair? Mesmo que sejam completamente sem sentido.

Só acho que quando metade da população de uma cidade é eliminada de maneiras impensáveis, a coisa começa a ficar preocupante.

Faziam dias que o garotinho esquálido com cabelo desgrenhado não saía do quarto (que por incrível que pareça, era sim iluminado), e o número de pessoas sendo arremessadas pra cima sem motivo aparente, ou tendo as cabeças arrancadas enquanto tomavam café, ou eram esmagadas por forças invisíveis, ou atingidas por lasers que vinham sabe-se lá de onde e furavam de tão quentes só crescia.

No início todos pararam de sair de casa, mas era inútil. A qualquer momento você podia ser jogado com uma força assombrosa na parede ou ter as costas quebradas ao meio.

Agora a cidade virou o caos completo. Tudo enquanto um menino brincava com milhares de bonecos no seu quarto, ainda esperando sua mãe chamar para o jantar. Pena que os bonecos da sua família tinham virado comida de um dinossauro de plástico, com furos por todo o corpo e vazaram todo o algodão de dentro.

Check My Brain

2010-03-27T05:51:00.000-07:00

Cada dia, logo depois de acordar, ele joga dois dados. A soma tem de ser maior do que 4, senão...

Quanto maior a diferença, melhor vai ser o dia.

Se você soubesse de antemão que nada vai dar certo, ficaria aliviado por saber que não deve nem esperar por alguma coisa.

Se soubesse que hoje é seu dia de sorte...

Com o passar do tempo o valor a ser batido aumenta. Antes era 2, subiu para 4 assim, sem aviso nenhum.

Ele rolou 3+3 por dois dias seguidos, o que é bom por um lado. Dias de sorte costumam ser mais frustrantes, por existirem mais tentativas.

Near

2010-03-26T12:26:00.000-07:00

Me conte seu maior desejo, o maior de todos, aposto qualquer coisa como nunca disse ele em voz alta. No máximo escreveu, e não foi sincero. Escreveu nas entrelinhas de outra coisa. Agora pode contar, pode me escrever se quiser, mas sem mentir, sem linhas tortas ou eufemismos. Ou pode gritar, me dar um soco enquanto fala, depois de cada palavra, como se tivesse limpando sua alma de demônios que se arrastam segurando pela barra da calça.

Dizem que existe um coringa, um ser misterioso com roupas de bufão, sem chapéu(é importante ressaltar).
Ele aparece quando você envia uma mensagem para si mesmo, e espera pela resposta. Pode ser uma carta, ligação. Até quando falamos sozinhos.

Ele vai aparecer e pedir para você contar a ele seu maior desejo.

Quem não tem desejos, ou não consegue contar acaba com a sorte roubada.

Então comece agora, e aprenda a confessar.

Logo você não vai mais ter com quem obter respostas a não ser si mesmo. Ai vai perguntar, e ele vai aparecer.

Me conte seu maior desejo, o maior de todos, aposto qualquer coisa como nunca disse ele em voz alta.

Pimenta

2010-03-24T10:20:00.000-07:00

Já repararam que as coisas se tornam assombradas de uma hora pra outra?
E geralmente por fantasmas que nem eram assim tão envolvidos com a coisa toda.
Essa rua por exemplo, com cercas baixas de um lado e cercas altas do outro, árvores de folhas grandes que secam no início do outono, fazendo aquele tapete de tons pastéis.

Não tinha lendas ou histórias que senhores cabisbaixos da casa da esquina contaria a crianças assustadas. Só era uma rua, que surgia e acabava sem percebermos.

Até que um dia de primavera, ironicamente bem diferente do que contariam anos depois, com flores aqui e lá e aquele cheiro de terra, uma menina desapareceu. Ela não morava ali, ninguém a conhecia, não tinha história e se eu fosse apostar (perdoem pelo excesso de sensatez e sinceridade) diria que ela nunca existiu, senão por aqueles momentos onde cruzava a rua, e desapareceu.

Foi preciso só uma testemunha para dar início a avalanche de suposições.

A rua sempre foi assombrada, sempre víamos fantasmas, diziam os mais novos.
Sentia calafrios quando atravessava, diziam os não tão novos.
Disseram que ela foi construída em cima de um cemitério indígena, diziam os mais velhos.

E a menina continuou lá, aparecendo para alguns azarados, sorrindo e tentando chegar do outro lado.

Logo as pessoas começaram a se mudar, e ninguém queria viver ali.
Tudo ficou quieto e as ervas daninhas tomaram conta, o tapete de folhas durava por todas as estações e as cercas tinham trepadeiras penduradas.

As lendas viraram mitos. Diziam que todos tinham sido assassinados, que a menina matou os pais e comeu seus olhos, e somente gatos pretos conseguiam viver ali.

Passei a morar na casa número 12, perto de onde ela desapareceu. Não vi nada até hoje, mas confesso que ouço coisas estranhas. Quem não ouviria, no silêncio completo nossa mente prega suas próprias peças.

Anatidaephobia

2010-03-18T09:37:00.000-07:00

Um pedaço de papel rasgado ao meio.
Uma maça partida em duas.
Um óculos quebrado em dois.
Uma foto rasgada em duas partes iguais.
A visão de somente metade do sol.
Uma borboleta cortada ao meio.
Seus sentimentos divididos.
Somente um olho tapado, vendo metade do que era.
Seu cérebro tendo um lado paralisado.
Meio copo cheio.
Meio copo vazio.
Segunda metade da sua música preferida.
Metade de um jornal da metade do tempo restante de vida da metade da civilização que não pereceu.
Asas rasgadas em duas partes.
Sua alma dobrada em metades iguais.

Bem ao meio, em dois.

300

2010-03-16T05:31:00.000-07:00

Mal percebi quando comecei a percorrer a estrada estreita de tijolos brancos. Quando finalmente criei coragem para admitir em voz alta para onde estava indo, me deparei com um espectro de olhos gelados. Não causava medo mas era imponente e decidido, disse que ninguém tinha conseguido chegar ao fim dessa estrada e que era presunção demais da minha parte acreditar que ela me deixaria entrar, mesmo que conseguisse ir até o final.

No meio do caminho, já em florestas escuras, úmidas e cheias de sussurros infantis, uma coruja com pescoço comprido pergunta o que pretendo fazer agora que estou tão longe. Digo que vou continuar, já dei meias-voltas demais em outros caminhos, nesse iria até o fim, fosse ou não minha ruína. Mesmo que quisesse, não teria mais volta, ela disse. Essa estrada era como descer um abismo na horizontal, não tenho cordas para voltar. Continuei andando e pude ouvir a voz da coruja morrer ao longe, dizendo seu último conselho, para não tentar controlar o que não podia ser controlado.

No fim da estrada de tijolos brancos tinha uma porta de madeira, pequena e simples, mais velha que o tempo e que parecia nunca ter sido aberta. Do outro lado da porta uma voz deu uma gargalhada alta. Era bela e terrível, distante de tudo aquilo que já tinha ouvido. A origem da voz era inimaginável, por um momento fiquei sem ação, recuei, queria correr, fugir, cortaria meu próprio braço se isso me ajudasse a sair dali. Em outro momento queria atravessar a porta, queria ver quem estava atrás, sabia que a morte esperava aqueles que se deparavam com ser tão sublime, mas queria olhar, só por um momento, minha vida teria valido a pena. Então desmaiei.

Ao acordar vi que estava deitado na soleira da porta, encolhido e com frio. Não tinha mais forças para levantar, não comia há dias, e não sabia por quanto tempo dormi. A voz falou de novo, dessa vez não era terrível, mas continuava bela, e cansei das vezes em que cogitava nunca tê-la ouvido de verdade, e sim sentido dentro da minha mente, vasculhando lembranças e brincando com meus sentimentos. Nós conversávamos ininterruptamente, ela procurava todo tipo de resposta, queria saber tudo que eu sabia e não aceitava não como resposta, o sol e a lua eram relances, vi a primavera passar com sua cesta de flores na mão, vi o verão com fogo nos olhos.

Um dia tudo parou, e levantei. Encarei a porta e consegui dizer o que vim dizer, desde o início da jornada pela estrada de tijolos brancos. Como faço para entrar no seu mundo? Qual a palavra mágica? A senha que vai fazer a porta abrir. Sei que se desistir e virar as costas vou acabar devorado, então vamos conversar, jogar xadrez. Quem perder conta um segredo. Só preciso de uma vitória.

Lift

2010-03-15T19:53:00.000-07:00

Temos deveres, deveres de salvar quem esteve condenado pelo que um dia chamaram de eternidade, salvar aqueles que não acreditavam mais poder ser salvos, que vagavam por onde quer que tivessem sido expulsos sem esperanças ou expectativas.

Eu o encontro e desço, ando ao seu lado e sinto meus pés queimarem.

- Vamos - digo - dez mil anos andando no fogo é o suficiente, você pode ir pra casa.

Ele ri, não levanta os olhos do chão, e ri da minha cara. Pergunta o que acho que estou fazendo, pergunta se penso que ele ainda tem uma casa.

Digo que sim, ele tem, e pode voltar, pode parar de andar e queimar os pés, sua pena foi cumprida. Ele me manda embora com um grito alto, e no breve momento que ficou parado no mesmo lugar olhando pra mim, senti o cheiro de carne queimada saindo dos pés.

Faço chover, uma chuva grossa, mas que luta com o fogo, que lava o corpo sujo de dez mil anos de fumaça e cinzas, ele fica em silêncio e continua andando, depois pede pra mim parar, diz que é inútil, não vai sair, não quer ir embora, não merece, não importa o que anjos ou deuses digam, seu lugar é ali, pela eternidade.

Fico confuso, e pergunto porque, o que ele pode ter feito de tão errado.

Ele diz que perdeu as chaves de casa. Perca as chaves de casa, e você perde tudo. Você não tem mais para onde voltar, por um momento se esqueceu de como entrar de novo na sua vida, agora foi banido, e esperavam por ele lá dentro, e esperaram, até morrerem na espera, secos e esperançosos.

Digo que meu trabalho é salvá-lo, e pergunto de que maneira então posso fazer que não o tirando dali.

Ele me pede algo simples. Me pede para fazer com que todos se esqueçam dele, todos, em todos os tempos, futuros e passados, e ali, caminhando no fogo, ele vai ser a própria definição de eternidade, aquilo que esqueceram e não podem mais contar o tempo, a falta completa dele.

Macbeth

2010-03-15T19:19:00.000-07:00

- Com licença? Doutor? Você tem um minuto?
- Sim. Qual a pergunta?
- É mais um problema... um sujeito na Sala 3.
- Qual o problema?
- Esse é o problema, nós não sabemos.
- Cadê a ficha dele?
- Aqui.
- Não tem muita coisa útil aqui.
- Não doutor, nenhum trauma físico. Sinais vitais estáveis.
- Nome?
- Não sabemos.
- Alguém deixou ele aqui? Talvez possamos falar com eles. Vamos procurar algum histórico dele.
- Sem documentos. Nada. - respiração pesada no fundo - E ele não fala com ninguém.
- Bem, vamos dar um olá. Bom dia, sou o Dr. Dawson. Como você vai hoje? Olhe, você está seguro aqui. Nós queremos ajudar, mas precisamos que você fale conosco. O que aconteceu? Me conte tudo.

- Sou imaginário.

- Como assim imaginário?

- Não existo de verdade. Só existo nos momentos que vocês querem que eu exista. Depois eu desapareço, e se perguntarem às suas mamães elas vão inventar que estou viajando ou que estava cansado. Mentira. Estive aqui o tempo todo, invisível, mudo, tremendo, mal conseguindo respirar, esperando que se lembrem de mim, que queiram brincar comigo.

- Você se perdeu? É isso? Onde você mora?

- Você não entende, não é? Vá embora, vá procurar outros amigos, me esqueça, não quero mais ser lembrado.

- Olhe, eu posso encontrar seus pais ou amigos, mas preciso que me diga seu nome, ou onde mora. Prometo que vamos te ajudar.

- Não quero ajuda, quero ficar sozinho. Porque não entendem, porque não vieram quando eu gritava por ajuda? Porque não me ouvem agora que peço para saírem? Porque me olham assim?

- Como veio parar aqui? Quem te trouxe?

- Ninguém me trouxe, eu apareci, apareci quando você precisou Dawson, apareci nos seus três anos, saindo de trás da árvore quando aqueles garotos te usavam de alvo na guerra de balões d'água, e viramos amigos, eu não queria saber seu nome, nem de onde veio, nem porque chorava.

- Como... como você sabe disso? Quem é você? Vamos, diga logo antes que eu chame a polícia!

- Sou quem esteve do seu lado, esperando você voltar ao quarto depois de apanhar do seu pai. Escondido no banheiro da escola, sempre pronto para te distrair quando roubavam seu lanche. Inventando histórias novas para os brinquedos quebrados pelo vizinho malvado.

- Saia daqui, vá embora, agora, enfermeira tire esse sujeito daqui, se ele se recusar chame a segurança.

- Isso Dawson, me mande embora, era o que pedi, obrigado. Assim como fez aos quinze anos, se esqueceu, me deixou ali, chamando, com aquele sorriso idiota no rosto, sempre pensando que as brincadeiras tinham perdido a graça, quando fui eu quem perdi, fui eu, e agora você quer me ajudar, mas não consegue, ninguém consegue. Ninguém.

Fish Without the I

2010-03-12T03:55:00.000-08:00

Alguns dias são escuros, apesar do sol lá fora e do canto dos pássaros, ficam escuros pelos olhares raivosos, o cheiro de bebida, os ematomas.
Quando ela se escondeu no guarda-roupa o sol ainda tentava alegrar quem vivia longe da casa número 48.
Dentro do guarda-roupa, em toda aquela escuridão e cheiro de sujeira, ela se encolhia, primeiro chorava baixinho e momentos depois se divertia com bonecos feitos de meia.
O escuro sabe ser aconchegante se a luz fizer os olhos doerem.

E ali ela ficou, e adormeceu, para que quando ele voltasse não a encontrasse na cama, e talvez fosse embora.

Acordou com feixes claros entrando tímidos pelas frestas das portas do guarda-roupa. Quando abriu levou um susto, estava no meio do oceano. Com medo se encostou no fundo do guarda-roupa, que virou pra trás. Ela levantou e percebeu que tinha um barco. Um barco-guarda-roupa.

A água era fria, perfeita para pescar com as mangas de lã que rasgou. Que peixe não iria querer isso?

No fim do dia estava com sede, e a água parecia sal na boca. Ao longe viu uma máquina dessas de vender latinhas, e tratou de procurar moedas perdidas nos bolsos das roupas. Quando encontrou foi pra perto, e demorou a se decidir se preferia uva ou laranja.
Escolheu limão, e só quando apertou o botão da máquina que percebeu, a parte onde a latinha saía estava pra baixo da água.

Já estava voltando desanimada pro seu barco-guarda-roupa quando ouviu um barulho. Bolhas começaram a sair debaixo da máquina, estourando com aquele chiado de refrigerante.

E assim, sem mais nem menos, o mar começou a ficar verde. Saindo da máquina ondas e ondas de água verde com espuma e cheiro de limão tomavam conta de tudo, até se perderem de vista no horizonte.

Ela bebeu até ficar cheia, e dormiu cansada.

Irony

2010-03-11T04:31:00.000-08:00

Ele sorria em músicas tristes, simpatizava com finais deprimentes, sempre tomou remédios sem acreditar neles e tinha todos os motivos do mundo para morar sozinho.

Seu último dia foi normal, com bom dias e como você está.
Passou pela máquina de cópias e deu um sorrisinho social.
Emprestou o grampeador e perguntou do tempo.
Olhou para trás e acenou com a cabeça.

Só que agora ele mordia o canto da boca depois do sorriso.
Fechava o punho enquanto perguntava do tempo.
Respirava pesado e acenava com a cabeça.

A frustração é uma arma poderosa, arremessada pelas costas quando estamos pegando impulso para o último pulo. Vai acertar um tendão, estragar os planos e deixar sequelas.

Queria compaixão, queria amigos, queria que parassem de recomendar terapia e pílulas com cores sem graça, queria que ligassem pro telefone escrito na porta do banheiro público abaixo do "Me Ajude", morar na áfrica e pensar que um prato de comida era a salvação, aprender a fazer nó de gravata sozinho, como diabos inventaram isso, alguém fez sozinho, se alguém fez ele também podia. Não.

Se encontrasse uma lâmpada mágica ia pedir pra trocar de lugar com o gênio. Ia pedir pra poder dizer não as pessoas.

Não, você não pode ser um advogado.
Não, você não pode ouvir música com instrumentos de sopro.
Não, você não pode comer salada nesses pratinhos de plástico bio-degradável.
Não, você não pode falar sobre meu cabelo.
Não, você não pode dedicar a vida inteira a uma droga de um esporte que ninguém faz.
Não, você não pode respirar.
Nem ser um astronauta.
Nem bombeiro.
Nem aprender a dançar.

Todos seus carimbos seriam de Negado. E Rejeitado.

Quando se aposentasse, iria esperar o tédio, ai começava a trabalhar de novo, dessa vez criaria a primeira agência de sonhos.
Ele faria os sonhos.

Seu sonho a partir de hoje vai ser...
...se tornar um chef especializado em mariscos.
...jogador de futebol na polônia.
...encontrar uma mulher que goste de nudismo.
...bater o record de quem engole mais cacos de vidro.
...subir em um prédio de cem andares e pular.
...ficar cego.
...passar a soluçar pelo resto da vida.
...nunca estar satisfeito.

Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não.

Egito

2010-03-09T04:16:00.000-08:00

Antes de ter o ataque epilético, você sente cheiros de coisas que não estão ali. A explicação é que o cérebro sabe que vai surtar e faz as ligações erradas no desespero para tentar interromper o inevitável.
Com o tempo acostuma, se sinto cheio de amendoim no consultório do dentista, sei que é melhor me sentar, longe de objetos pontiagudos e cantos de mesa.

(O curioso é que as grávidas tem algo parecido. Algumas dizem perder a noção dos cheiros durante a gravidez. O que era baunilha vira carne podre.
Se existir essa coisa toda de previsão do futuro e oráculos, quem sabe o cérebro está dizendo de alguma forma que o que vai nascer ali, não passa de um grande ataque epilético, com fones de ouvido e cabeça baixa.)

O que acontece durante os ataques, você pergunta. Bom, é como um desmaio, depende da pessoa. Alguns apagam, acordam depois com hematomas e arrotando qualquer coisa misturada com vômito. Outros vêem flashes, como se estivessem bêbados demais.
Eu sonho, ou tenho delírios, da no mesmo. Sempre que começa, diminuo até ficar minúsculo, ali na sala onde começou. Então saio andando, como uma aventura besta por carpetes e pisos de madeira com buracos que parecem abismos e desertos no meio do banheiro.

Ainda não me decidi se quero saber o que isso significa. Quem sabe amanhã eu acorde decidido e vá me formar em qualquer coisa que ajude a explicar com nomes científicos e comprimidos.
Quem sabe queira me embebedar e esquecer propositalmente dos remédios, para sair em busca do maior barco de papel que já vi, ou cair nesses buracos cheios de pó e clips perdidos.

Yummy

2010-03-08T04:55:00.000-08:00

Confesse que você prefere os mímicos. Vamos, diga em alto e bom tom, "eu prefiro mímicos, a palhaços, malabaristas, vendedores de cachorro quente". Diabos, você gosta mais deles do que gosta de pudim.

Eu entendo, não é algo simples de se admitir. Não é como falar que gosta de branco, ou pimenta, ou de estourar plástico bolha. São mímicos, aqueles seres alienígenas que todo mundo ignora, como um elefante rosa na sala de tv, é mais simples fazer de conta que ele não está ali do que pensar porque raios ele está ali.

Você queria ser um deles. Queria vestir aquelas roupas de duas cores e viver em um mundo preto-e-branco, separado por finas paredes invisíveis que você mesmo criou. Queria que te ignorassem, ao mesmo tempo que olham com o canto dos olhos com um certo fascínio que nem sabem que sentem.

Hm, espere... é, exatamente. Quando esperava estar de fora das paredes...

Que ironia, não?

War

2010-03-05T08:54:00.000-08:00

Você pega os dois suspeitos e da uns tapas, depois põe uma venda, amordaça, amarra com as mãos nas costas.
Manda eles sentarem um ao lado do outro, e faz silêncio por um tempo.
Depois diz o seguinte:

- Algum de vocês vai falar. Vai levantar a perna esquerda e eu vou saber que quer falar. Esse que falou, vai ter as acusações retiradas e ganhar um bônus pela honestidade, enquanto o outro sofre um julgamento que não vai acabar bem.

- O primeiro que levantar a perna e falar a verdade, sai ileso, o outro vai se arrepender. Vocês tem 10 minutos.

Então fica em silêncio de novo e coloca fones de ouvido bem apertados para não ouvirem nada. Ai entra a parte divertida.

É complicado porque você, tendo os sentidos privados, fica inseguro demais. Não há confiança no parceiro suficiente para saber se ele vai ou não erguer a perna. É simples, é só ficarem quietos, e eles não tem provas. Fique parado e tudo vai dar certo, confie nele que ele confia em você. O que foi isso? Um barulho? Alguma coisa se moveu? Droga ele levantou a perna, levantou e vai contar tudo, vai sair livre e eu fico pra sofrer. Não foi nada, sua imaginação, se acalme e espere. E se eu levantar a perna? E se contar tudo, ainda ganho um bônus, saio sem acusações. Vai trair seu amigo, isso sim. Justo você, que se achava o mais forte dos dois vai acabar abrindo o bico. Esse é o problema, ele é mais fraco, não vai suportar, quem merece mais ficar vivo? Quem era o cabeça de tudo? Levante logo a droga da perna e acabe com isso, esse sentimentalismo vai acabar te matando.

Enxofre

2010-02-28T13:41:00.000-08:00

Acordo flutuando, num deserto que se estende até onde consigo enxergar.
Percebo que não estou realmente flutuando, mas deitado no topo de uma torre invisível. Consigo me apoiar e levantar. Dar pulos pequenos é assustador quando não se vê o chão onde vai cair.
Toda a cidade é invisível, transparente. O que está lá, está lá, não existem becos escuros nem esquinas para perder algo de vista.

Ai começa a chover, e tudo aparece, os contornos dos prédios e silhuetas de postes de luz. A água bate e você consegue formar as coisas, como se o vidro da janela só existisse quando batemos a cabeça nele, ou nos cortamos juntando cacos.

Começo a me ver de cima, como se minha alma saísse do corpo. Ali estou, no meio da cidade invisível, molhado e de braços abertos. Ali estou, subindo e olhando meu corpo ficar pequeno, pensando na resposta pra única pergunta que vou querer fazer ao chegar.

Porque chove?

Scentless

2010-02-24T04:35:00.000-08:00

E a missão daquele sujeito ali embaixo é alimentar o fogo. Só isso, sem complicações ou reviravoltas. Alimentar o fogo da lareira, dentro da cabana. O dia se resume a cortar toras em pedaços menores para servirem de lenha, carregar para a caixa lá dentro e sempre manter as chamas.
Tudo se resumia a não questionar o porque daquilo. Pra que manter o fogo acesso por tanto tempo? E quando acabasse a lenha? E o que mais tinha na floresta além da cabana?
Só alimentar o fogo.

Em dias frios ele nunca se perguntava para que servia aquilo tudo. Era aconchegante sentar na cadeira e olhar o fogo lambendo a madeira, que crepitava como se pedisse socorro e vomitava fagulhas pra ca e pra lá.

Em dias quentes tudo que ele queria era deixar aquela droga toda apagar e ir embora, não ter de entrar na sauna e deixar tudo mais quente ainda, como se fosse idiota.
Mas não, ele tinha que alimentar o fogo.

Voltamos anos depois, e lá embaixo está o mesmo sujeito, carregando lenha. Eram os últimos pedaços.
Se sentindo desesperado ele procurou todo tipo de coisa para jogar no jogo. As cadeiras, a mesa, os armários e o suporte para casacos.
Seu baú, os pés da cama, aquele relógio velho que só marcava três e trinta e seis e todos os ursinhos de pelúcia que alguém deixou ali, queimavam e fediam coisa velha.

Quando isso tudo acabou, e o fogo estava diminuindo, ele pegou o machado e derrubou a porta, as molduras das janelas, a parede que dividia a cozinha do resto da cabana e um pedaço do teto.
Dias depois a casa não tinha mais teto, nem paredes, só um chão e uma lareira.

No fim ele gritou, chamou por alguém, quem quer que fosse o responsável por aquilo tudo, ele tinha aguentado o máximo, e gritou e esperou ao lado da lareira, jogando suas roupas e sapatos no fogo.

Esperando apagar.

Wears Me Out

2010-02-16T06:01:00.000-08:00

Conheço esse homem que só tem um braço. E toda vez que ele sonha, ele tem os dois braços. Quando acorda, tem que lembrar seu cérebro do fato de ter perdido um maldito braço na máquina de cortar metal. Todo dia ele está lá voando ou velejando ou jogando tênis, com dois braços, e depois frita ovos de manhã, ou amarra os cadarços, só com um.

Ele não ia levantar da cama, e miraculosamente ter dois braços de novo. Tampouco conseguir atravessar ao mundo dos sonhos. Só ia sentir aquele formigamento eterno.

Então o que ele fez?

...

Não sei, o que?

Leslie Robins

2010-02-09T02:50:00.000-08:00

Cavalo Branco na H4. Cheque.

Um pelotão de fuzilamento geralmente é composto por 4 a 5 soldados, desconhecidos ao condenado, e sem envolvimento pessoal com os motivos que levaram a execução.
Eles ficam atrás de uma parede com buracos para enfiar os rifles, e só vêem o condenado quando ele está com um capuz preto.
Um dos rifles é carregado com balas de festim, para que nenhum dos soldados saiba realmente quem disparou o tiro que matou o homem. Eles são instruídos a atirar diretamente no centro do círculo colocado de forma a ficar na frente do coração do condenado, e qualquer disparo fora dessa zona será devidamente averiguado e punido.
Cerca de trinta por cento dos soldados envolvidos em uma execução por pelotão de fuzilamento concordam que não saber se você matou alguém, é pior do que saber.

Rainha Preta come Cavalo Branco.

Minha bisavó passava o dia tricotando. Meias, gorros, suéteres, cachecóis. Todos com iniciais dos nomes do netos e bisnetos, e cores variadas. Eu não culpo ela por ter feito o que fez, ser velho deve ser uma droga. Você não consegue nem mijar sozinho sem molhar tudo. Ela vivia na casinha aos fundo da minha casa, sozinha. Essa é a forma dos adultos dizerem "saia daqui velha inútil" ao mesmo tempo que dizem "te amamos vóvó".
Ela começou a tricotar o que parecia ser uma meia, mas fina demais, e comprida demais. Depois parecia um cachecol, mas redondo demais. Quando perguntavam o que era, ou pra quem era, ela sorria e acenava que sim com a cabeça. Isso não queria dizer nada, veja bem, e nunca vamos saber se ela tinha perdido o juízo ou se só fazia aquilo porque sabia que ninguém iria questionar.
Quando acabou, era uma corda para enforcamento, dessas que se enfiar em volta do pescoço, bonita, de lã, duas cores com um fio mais grosso dourado entrelaçado.
Até hoje perguntam como diabos ela prendeu a corda ali em cima, subiu no banquinho e pulou, tudo sozinha.

Bispo Branco na A2. Cheque.

Só era um lápis com a borracha na ponta maior do que a parte de escrever.
- Para quem comete muitos erros. - disse o vendedor.

Rei Preto na F8.

Carassius arautus, nome científico do simpático Peixinho Dourado. O cérebro deles vive em ciclos de trinta segundos. A cada trinta segundos ele esquece os trinta segundos anteriores, ou seja, esquece de tudo que sabia até aquele momento. Agora imagine um aquário enorme com muitos peixinhos dourados e, ninguém sabe como, fios de alta tensão caem na água, matando todos eles.
Alguns vão morrer conhecendo somente a felicidade, se assumirmos que nos últimos 30 segundos ele estava feliz. Outros tristes, outros com medo, outros com fome. Vão ter conhecido o melhor amigo da sua vida toda, ou o inimigo mais cruel. O par perfeito, e a dor.
É como se eles nascessem a cada trinta segundos, para uma vida inteira cheia de possibilidades e descobertas, que só vai durar trinta segundos.

Torre branca na F6. Cheque Mate.